Verde-abacate

No ponto

2011-12-27T15:29:00.001-02:00

Mais oumenos na metade. Mais precisamente na página 60. No início do conto “Eu, Tu,Ele”. Queria terminar de ler o livro (que ganhei do Felipe, que já tinha sidoindicado pela Karina), mas não posso. Não me atrevo a deixar passar. Precisodisso agora. Estava mesmo na hora mais do que na hora de fechar mais um ciclo. Avida não é feita deles? Ou de colheitas?

Penso quepoderia ser de noite, mas não é. Penso que poderia ter bebido, mas não bebi,não fiz nada para alterar o momento. Hoje não quero nenhuma percepção alterada.Minha inspiração vem do momento importante que vivo, e das palavras do Caio queleio ao som de Billie Holiday. Apenas fechei um ciclo. Para outro começar ecomeçar livre e começar leve e impor sua presença de vez e encantar minhaspupilas desgastadas, mas renovadas e encorajadas por este novo.

Bem assim,pensei como no conto “Além do Ponto” em tudoque eu andava fazendo e sendo e eu não queria que ele visse nem soubesse, masdepois de pensar isso me deu um desgosto porque fui percebendo, por dentro dachuva, que talvez eu não quisesse que ele soubesse que eu era eu, e eu era...chovia sempre e eu custei para conseguir me levantar daquela poça de lama,chegava num ponto, eu voltava ao ponto, em que era necessário um esforço muitogrande, era preciso um esforço tão terrível que precisei sorrir mais sozinho einventar mais um pouco, aquecendo meu segredo, e dei alguns passos, mas como sefaz?

O que possodizer além de que o Caio caiu como uma luva? como uma chuva com vento querebosteia de pó a vidraça para que depois a limpemos até a próxima tempestade.Assim, ó, porque os morangos já haviam mofado há tanto. E a colheita precisavade outros cuidados outras culturas.

O definitivofechamento de um ciclo. E me atrevo, agora que assisto de fora o que estevedentro. Dentro onde estive por anos sem saber a saída. E assistir também édoloroso, pois enxergo o que me cegava e é triste. Mas a hora é de plantar eviver outro começo e saborear as frutas da estação, nem verdes nem maduras demais, suculentas, no ponto.

Então fechoe deixo que o mofo encontre de vez o seu lugar no passado.

Tigresa

2011-11-23T02:38:00.000-02:00

as garras da felina me marcaram o coração

mas as besteiras de menina

que ela disse "não"

e eu corri pra o violão num lamento

e a manhã nasceu azul...

(Tigresa, Caetano)

é a unha afiada da tigresa que nunca cansaço. é o pote de leite que nunca cheio. sim, bebi toda a inspiração numa só noite. felina que sou, eu, toda arrepiada, toda ouriçada de lamber o próprio pelo. eu não sou mais nem menos. apenas caetaneando versos transcendentes, animalescos versos de cetim sobre viver. há dois meses parei de fumar, hoje fez falta. há tempos rumos novinhos em folha brotaram no meu verde. refugiada no mais solar dos calores. apenas aprendendo o que nunca saberei, o que não lembrarei nas próximas marcas de expressão. expressarei no momento exato da retina. felina que sou, sem poder ouvir "tigresa". sem poder estancar o novo, o sempre desejado novo artifício de mim mesma, de minha esfera perante o não sei o quê. feirante. sem mais acidez. é apenas a unha afiada que nunca satisfação.

Camila Doval, obrigada pela inspiração, por me fazer escrever algo que calava em minha mente há dias...

Matinal

2011-11-23T00:49:00.001-02:00

Amo mais pela manhã

Ao despertar em teus braços

No reclame do ombro dormente

Quando dormimos novamente

Sem compromisso

Amo mais pela manhã

Ao acariciar teu corpo

No gelo do inverno

Quando não vejo o destino tardio

Sem desespero

Amo mais pela manhã

Ao sentir o sol penetrando a janela

No convite para o passeio

Quando leio um canto de riso

Sem preocupação

Não se discute

Amo mais pela manhã

Bom dia pra sempre!

apenas além

2011-11-22T23:52:00.000-02:00

quero não olhar
pra trás
já que o caminho é adiante
e bastante
e além

alguém
deslocado no tempo
no espaço que não
longe de quem

apenas além
desse muro
desse mundo
de vasta hostilidade

apenas além
nascido ao acaso
do descaso, da ausência
de onde nunca estarei

apenas além
do que não basta e não gasta
perecível à próxima parada
além do apenas

Ciranda

2011-11-22T23:35:00.001-02:00

Botar o ver do verde mar
No desbotar do ver
A namorada que vem do nada
Nadar na direção
Do reencontrar

triste é perceber no seu inverno o calor que outros verão

alcunha

2011-11-22T23:31:00.001-02:00

o peito sangrou

acima da carne

escárnio da solidão

o sangue coagulou

debaixo da unha

apertou o dedo

libertou o medo

alcunha da dor

Ecos literários

2011-11-17T01:54:00.001-02:00

O melhor da Feira do Livro é que ela nunca termina. Sempre ficam os ecos literários. Este ano participei de dois seminários sobre literatura e, é claro, aproveitei pra perambular pelas vielas catando bons livros e boas promoções. Encontrei A Rosa do Povo, de Drummond, por apenas dez reais. Um êxtase poético.

Ainda tive uma bela surpresa ao comprar, por cinco reais, o livro Contos de Oficina, organizado por Luiz Antonio de Assis Brasil. Li e apreciei muitos textos do livro que é resultado da Oficina de Criação Literária da PUC. Parabéns aos escritores!

"Livro sim, livro não, todos os vãos constando na estante. A macela secando no varal. O resto do sabonete melando a saboneteira. O café perdendo o aroma na caixa."

Do conto Frio, de Camila Canali Doval

a primeira manhã

2011-10-18T01:17:00.000-02:00

ela acorda ansiada

do peito, o coração a saltitar

embriagada pelo sol da primeira manhã

nunca soube esconder nada de si

nunca quis nada além de sentir

sentia o rio no mesmo lugar

sentara muitas luas à sua margem

ouvia sua dança inquieta

sabia-o lá

o curso é que mudara

movendo tudo brutalmente

pra perto e pra longe

e de tudo saberia apenas o fugaz

e do instante quereria apenas o óbvio

e a leveza do vento assim escreveria a seu gosto

"o tempo também solidifica"

a última noite

2011-10-14T02:30:00.001-03:00

ela sonhauma sombra sólida que salpica o céu

fel da última noite em que vagam essas friasmemórias

não se vingue ou se engane

a faca em punho não salvará

essa lâminanão lapida nem fere

essa lápide não te pertence mais

abandone esse sentimentofosco

essa semente improdutiva

de tudo que não vingou

e virou estátua no tempode um clique

o tempo mói

Strange Fruit

2011-09-19T17:03:00.002-03:00

ao som de StrangeFruit

misturada aoblues do quarto ao lado

que me toca,me toma

bebo umvinho pálido

vindo, inundado,regado

por raízesimprováveis

profundas, quaseintactas

frutasestranhas

úmidas de umsangue sem cor

o mesmo que circula

naquele que esquece

de sim

de si

Sob fogueiras premiado

2011-09-06T22:27:00.004-03:00

Autores Vencedores do IV Prêmio Canon de Poesia 2011

Aline Félix	Barão de Cocais / MG
Ana Beatriz Cabral	Brasília / DF
Anamaria Marcon Venson	Florianópolis / SC
André Luiz Alves Caldas Amóra	Rio de Janeiro / RJ
Antonio Kachuki	Pato Branco / PR
Antonio Severo dos Santos Júnior	Rio de Janeiro / RJ
Beatriz Antonia de Paula Montenegro	Recife / PE
Carla Soares Correa	Canoas / RS
Carlos Donisete de Oliveira	Votorantim / SP
Claudia Farias Lopes	Porto Alegre / RS
Douglas Luiz de Oliveira Santos	Paulista / PE
Duílio Henrique Kuste Cid	Vitória / ES
Edir Augusto Dias Pereira	Cmetá / PA
Edson Augusto Alves	Poços de Caldas /MG
Eduardo Pinto Alves	Santo Amaro / BA
Fabiano Foresti	Florianópolis / SP
Fábio Aristimunho Vargas	Foz do Iguaçu / PR
Felipe Carlos de Oliveira	Florianópolis / SC
Francisco Cleóbulo Alves Teixeira	Recife / PE
Guilherme Sousa Rocha	Brasília / DF
Isadora Batistella Machado	Porto Alegre / RS
Ivanilse de Lima Guimarães Gomide	Rio de Janeiro / RJ
Jairo Cézar Soares de Souza	João Pessoa / PB
Janaina Santos Barroso	São Bernardo do Campo / SP
Jeanne Callegari da Silva	São Paulo / SP
José Nunes Pereira	Marília / SP
José Rubens Ribeiro Shirassu	Presidente Prudente / SP
Katja Junqueira Bohmann	Florianópolis / SC
Kauê Nunes dos Santos	Mogi das Cruzes / SP
Leandro Henrique da Silva	São Paulo / SP
Leticia Kamada	Monteiro Lobato / SP
Luiz Fernando Dezena da Silva	São Vicente / SP
Luiz Fernando Fontes Teixeira	Natal / RN
Maíra Franco	Jundiaí SP
Marcelo Reis de Mello	Rio de Janeiro / RJ
Márcia Maranhão De Conti	Goiânia / GO
Marcus Vinicius de Resende Gomes	Curitiba / PR
Marilia de Souza Abduani	Piedade de Ponte Nova / MG
Max da Rocha Fonseca	Salvador / BA
Nilson da Silva Ruas	Belo Horizonte / MG
Nilson Vieira Moreno	São Carlos / SP
Patrisia Ciancio	Niterói / RJ
Paulo Henrique da Silva Lopes	Santana do Capivari / MG
Renan Cardoso Mamedes	Goiânia / GO
Ronald Freitas Anunciação	Cipó / BA
Simone de Fátima Brichta	Fortaleza / CE
Simone Teodoro Sobrinho	Belo Horizonte / MG
Valquiria de Lourdes Ferreira Lins	Joao Pessoa / PB
Vilson Cardoso de Oliveira Júnior	Guarulhos / SP
Wagner Crisóstomo de Oliveira	Belo Horizonte / MG

Boa noite

2011-08-30T01:12:00.000-03:00

Dorme, poesia infame

Sonha teus versos imundos

Enquanto o poeta te abandona

Vagabundo

Fazendo drama

Indo pra cama

A desejar-te

Mais eu em mim

2011-08-23T00:50:00.001-03:00

por onde anda

a música

o canto

a poesia

o desejo

a emoção

o imprevisível

a inspiração

por onde anda

o eu em mim

Tão longe, tão perto

2011-06-27T03:22:00.000-03:00

Não espero que a fumaça
Do meu último cigarro
Alcance teus olhos em brasa
Que alcance, então, a alma
Da tua voz precipitada
Pra acalmar meus instintos
Psicóticos

Neuróticos
Que sou
Suicida de mim

Sem complemento

2011-06-26T04:22:00.002-03:00

fiquei casinha
lustrei chão

fiz bainha

reguei coração

organizei festinha

cozinhei feijão
vesti rainha

preparei oração

ajeitei cozinha

costurei botão
rematei linha
casaco vazio

Retalhos da noite

2011-06-25T00:38:00.000-03:00

Vaga

Nas noites

Em que a lua vaga

Não vaga na pele

O suor da noite

Ao teu beijo

______________________________

Estado líquido

Veia de sal,

O céu branco ao teu redor

De azul pestaneja

Tua face a derreter-se de gozo

______________________________

Jack Blue

Não acorde triste

Num acorde blue

Não acorde

Assim ao contrário

Façamos um acordo

Acordemos sóbrios

Someone like you

2011-05-24T01:43:00.000-03:00

Ninguém disseque seria

Ninguém sabia

Nem eu

Nem nada

Nada nomundo poderia nos mostrar antecipadamente

O brilho

O puro olharda emoção

Da coragem eda força

Do teu paradeiroem mim

Alguém comovocê faz de mim o sono perfeito

Pronto paraabrir os olhos

Na madrugadade amor

Alguém comovocê faz de mim a nuvem

Pronta paraa precipitação

Molhando oasfalto

Alguém comovocê amanhece em mim o azul

Pronto paraclarear o tempo

Do temporalque já

E apenas estreamoso guarda-chuva

Toque Dela

2011-05-17T23:57:00.000-03:00

Marcelo Camelo supera minhas expectativas e faz um show perfeito no Opinião. Com a Hurtmold novamente e o naipe de metais incluindo o Bubu do Trompete, o show foi muito mais pegado que o do disco Sou. Galera gritando e cantando sem parar, muita emoção :D

sob fogueiras

2011-05-11T00:51:00.001-03:00

um dia o sol brilha mais

não há proteção

as queimaduras precisam de abrigo

não tenho

não sou assim-assado

projeto na luz um jeito de mundo

desvelado, de veludo

onde no intenso, no imenso

do vazio que não é

da azia que não vem

no interior de tudo que protegemos

dos sonhos acalentados

somos acordados pelos latidos

de tudo que ainda não há

daquilo que nunca fomos

ontem são

amanhã foram

dias corridos de descanso

dormidos pro fundo

desperto

despertador tenho

as queimaduras precisam de abrigo

não tenho

em mim

apenas me deixo

me queimem de um todo

RESULTADO VI CONCURSO NACIONAL POEART DE LITERATURA 2011

2011-03-10T12:58:00.000-03:00

http://poearteditora.blogspot.com/2011/03/resultado-oficial-do-vi-concurso.html

Poeira do Ser

2011-02-28T23:14:00.000-03:00

a terra que meus passos incertos pisam é quente
levanto uma poeira úmida
misturada a ilusões certeiras
renovadas a cada cair de águas
a cada gota de calor

sigo um caminho ou outro
as pedras sempre estarão
a vontade de rachá-las é essencial
desviá-las é perder-se em labirinto de não-ser
melhor vivê-las, sê-las, elas todas

as pedras constituem a terra que piso
as curvas e esquinas que me dobram
as estradas que me furtam
também a chuva e o sol

e, então, apenas vou

vou pisando a terra
vou levantando a poeira
vou rachando as pedras
vou soprando os ventos
vou nadando os mares

não aprendi a ser diferente
só sei ser

Blog Alunos do Hique

2011-02-24T22:39:00.001-03:00

Técnica vocal, música e cotidiano segundo os alunos.

Excelente projeto idealizado pelo músico e professor de técnica vocal Hique Cunha.

E meu texto abrindo as postagens do blog.
Thanks :)

Cantar para quê?

2011-02-22T23:12:00.000-03:00

musa e ponto

Cantar sempre foi uma das minhas brincadeiras preferidas. Até que há alguns meses a brincadeira passou a ser levada a sério quando comecei a fazer aula de técnica vocal. Sem dúvida, a paixão pela música, especialmente MPB, me levou a querer colocar em prática o sonho de cantar. E para cantar bem eu sabia que precisava estudar.

Mas cantar para quê?

Penso no canto como uma das formas mais fascinantes de expressão da arte. Gosto de analisar a letra, a melodia, os arranjos; tudo que envolve o que entendo como uma boa composição. Mas qual o valor de uma boa composição se não houver quem a cante com paixão, com alma? Ainda bem que quase sempre há. Então a interpretação que se dá a uma música deve ser realizada com entrega total.

Se se muda o mundo com a música, com a voz? Isso já é pretensão demasiada. O mundo é grande, ainda mais quando mal conseguimos dar conta daquilo que nos cerca. Porém, se ao cantar for possível tocar alguém tão profundamente a ponto de modificá-lo, enriquecê-lo enquanto pessoa, é o mesmo que atingir um mundo inteiro. É o mundo de alguém sendo transformado. É cumplicidade.

Faço esta mesma afirmação com relação à Literatura e à Educação. (Ofícios que fazem parte do meu cotidiano).

Estudo e canto primeiro para mim mesma. Preciso conhecer-me. Quero ser tocada profundamente pela minha paixão. Depois desejo que a minha "brincadeira" seja verdadeira a tal ponto de tocar o outro. Canto para emocionar alguém e retribuir por todas as emoções que já senti e sinto constantemente quando ouço músicas incríveis em interpretações plenas. Uma troca.

Assim sendo, sigo minha paixão. A cada aula de técnica vocal me sinto mais feliz com minha escolha. Sei que ainda tenho muito para aprender e jamais quero ter a ousadia de dizer que já aprendi tudo. Isso, além de ser arrogante, simplesmente não existe. Aprimorar minha voz sempre é o que busco. Então canto para me compreender e para que me compreendam melhor.

Canto para encantar-me, para poder encantar alguém.
.

Desfocado

2011-01-22T20:43:00.003-02:00

um homem solitário, uma estrada fria. e um coração acompanhado pela lua. ele não olhava para trás. só ouvia o som do motor de um carro que se aproximava.
ela diminuiu a velocidade do automóvel e o acompanhou por alguns instantes. perguntou se precisava de ajuda, para onde ia. ele viu um rosto desfocado. uma demasiada confusão o oprimia. não sabia quem era, não a conhecia. agradeceu a atenção, a carona.
preferia sua caminhada de abandono.
a estrada era negrume iluminada pelos faróis. e pela lua. a luz das estrelas, todas juntinhas, cada uma no seu lugar; também solitárias.
ele seguiu seu rumo, se é que havia um.
quem poderá saber?
percebeu que os faróis haviam sumido. tudo mais escuro, solidão pesando no corpo exausto, nos passos desgastados. ouviu a voz dela outra vez. decidiu olhar para trás por um momento. não podia perder o foco. do quê?
no rosto cansado do andarilho acenderam-se pupilas. permitiu-se prestar atenção naquela voz. será que estava variando das idéias? seria um anjo?
o carro mal estacionado na estrada vazia-torta-infinita ali ficou.
.
"se tu não queres me acompanhar, eu te acompanho..."
.
aceitou aquela companhia, ainda que desfocada.
na noite alta, o céu caiu. aproximou-se, aproximou-os. caminharam juntos pelo asfalto refeito, duro pedaço de vida em ilusão.
.
acompanhados de sonhos,
andaram sem fim até o fim,
e ainda mais além,
e ainda mais,
e ainda,
e só

Verde Mar

2010-12-21T12:53:00.001-02:00

esse verde me persegue ou eu o persigo. o nome, a luz, os tons, as texturas, a relação com a vida e com a natureza. metáforas da cor dessas frutas não maduras, fatias degustadas do íntimo, do caroço.

lenços escapam de minhas mãos clorofilando o oceano. verde água de memórias. ondas de espelho fitam uma lágrima em mim e logo brotam outras e outras. unem-se todas. e logo são ondas... e logo sou mar

Cicatriz

2010-12-09T02:30:00.000-02:00

Há noites em que tudo é faca
cortes precisos são abertos
pelo branco da luz da lâmina
em nossas cabeças
quanto mais conversa fiada
mais afiada a faca pode ser

Nos olhamos e rimos sangue

Há dias em que tudo é faca
adormecemos nossos corpos
sobre navalhas cansadas
espelhos de toda a sorte
sussurrando vida ou não

Quanto mais perto do âmago
mais longe do fio da faca

Afundamos em dor devagar
sentimos toda a amargura
futricamos os erros
enxergamos além da conta
além das pontas cortantes
até costurar os retalhos

Há momentos em que tudo é faca
então sabemos o quanto ganhamos
satisfeitos com lutas sem perdas
rimos dos ferimentos expostos

As facas não são as mesmas
e uma leve brisa de cicatriz já nos acolhe

2010-12-05T22:07:00.003-02:00

alguma coisa aconteceu no mundo hoje
a noite insiste em desobedecer o relógio
horas passando
passeando num céu rosado
nuvens rindo dos debruçados às janelas
assistindo ao fenômeno
dançam as nuvens a esperar pela noite
elas sabem o que aconteceu no mundo hoje

Florescência

2010-12-03T19:04:00.003-02:00

nesse aconchego de sol em que me apego me acaloro brota essencial cintila em época de florescência uma flor uma essência

Segue?

2010-10-23T17:19:00.007-02:00

Qual a tua estação?

não importa, o trem não para pra ninguém

estamos todos nele e vamos para o mesmo lugar

todos sabemos fingindo não acreditar

esta viagem não tem volta nem retorno

doença da solidão, do coração, da cabeça

sacolejando vagões adentro, rangendo, nós vamos

vagões lotados de sofrimentos particulares

emanam desespero coletivo

enquanto o trem segue

o caminho dos trilhos é concreto, exato

o trem apenas segue

a humanidade é que descarrilou

Giuliano / Carla Soares

Filipe Catto - sensibilidade e ousadia

2010-08-02T20:31:00.008-03:00

(Imagens do blog: http://filipecattoblog.blogspot.com
foto de Ieve Holthausen)

"Cantar é minha vingança!" Está lá no status do Myspace de Filipe Catto. Se tivesse a oportunidade de conversar com ele, diria: sinta-se plenamente vingado, meu bem, pois não há o que te segure. Faz uns dois meses que ouvi uma entrevista dele numa rádio falando sobre seu EP e sobre um show no Bar Ocidente. No final, rolou a música "Saga". Devo dizer que achei de uma riqueza melódica e de uma originalidade impressionantes. O que dizer de sua voz, então!? Nada que toda a crítica já não tenha dito em elogios derramados e merecidos. Timbre lindo, preciso, raro. O EP SAGA está disponível gratuitamente para download, então baixei suas músicas, ou melhor, suas obras de arte. Fiquei viciada, quanto mais ouvia, mais queria ouvir "... e fui gostando do sabor daquela coisa, viciando em cada verso que o amor veio trovar..."

Fico imaginando como alguém tão jovem conhece tanto de música a ponto de transitar com segurança entre o samba, o jazz, o tango. O fato é que não existe limite para o talento de Filipe Catto. E ele sabe disso toda vez que pisa no palco e arrasa na interpretação de canções autorais ou não. Ele é a sensibilidade e a ousadia que há muito andavam em falta na nossa música. Passei a espalhar pelas redes sociais e para os amigos mais próximos o trabalho de Catto. Quando gosto muito de algo, fico querendo fazer os outros entenderem o porquê. Resultado: a maioria viciou-se também.

Sabendo que o artista fora morar em São Paulo, a mim restava esperar um show em Porto Alegre. Usando minhas doses diárias de Filipe Catto, fiquei sabendo do Festival de Inverno. Estava criada a grande oportunidade de vê-lo de perto. Chegar cedo ao teatro, sentar na primeira fila, sentir um nervoso... até tudo começar: "Quando partiste sem mala ou bilhete..." Não queria que acabasse. Foi um dos shows mais comoventes a que já assisti. Momentos inesquecíveis. Enquanto ele cantava eu viajava naquele climão! "...selou meus olhos como um arrepio." Obrigada, Filipe. Continua tua Saga, e eu jamais quero curar-me deste vício.

verde veludo

2010-07-29T17:50:00.002-03:00

Lívia acordou e saltou da cama. Era cedo ainda. Não costumo despertar a essa hora, mas sinto uma intensa necessidade de sair, ver as ruas, as cores do dia, do calor. Sentia que algo poderoso e inusitado a aguardava em algum lugar. Que rua devo seguir? De repente, virei estátua frente a uma vitrine que estampava mistério. Agora sei o que vim fazer aqui. É isso! Será? Uma forte e viva sensação a instigava. Aquele vestido, com certeza, fora costurado especialmente para Lívia. Como que em seu próprio corpo as agulhas e linhas deram o contorno exato. Eu fitava o verde-veludo-musgo, quase vivo, era vida sim. Sentiu. Senti o toque macio meio pesado daquele verde. Saí radiante possuidora daquilo que não era nem de perto uma simples vestimenta, era pele já. Assustou-me a nudez pálida do manequim solitário. Pareceu-me melancolia naquele olhar.

Ela passou a usar seu vestido-pele-natureza o tempo todo. Não podia tirá-lo jamais. Proteção, força, calor, verde, era vida já. Uma nova vida. Algumas flores eram bordadas da noite para o dia sem que eu percebesse, como num desabrochar. As cores brotavam. Brilho nos olhos, sensualidade, desejo, umidade, aconchego, perfume. Era jardim já. A cada manhã, novas nuances de vida. Felicidade era aquilo, então? Sorria para o espelho, para a rua, sentia-se esplêndida. Seu traje sublimava a plenitude da vida iluminada pelo calor do sol matinal. Era corpo já. Os raios deixavam as cores vibrantes, mas estas são também efêmeras.

Por que não consigo estancar minhas lágrimas? Um desespero me assola e não sou capaz de controlar meus medos. Não sou capaz de nada! Estarrecida, sentada aos pés da cama, Lívia já notara seu verde desbotando, algumas folhas caindo. E chorou pressentido o fim daquela estação musgo-verde-veludo-vida. O sono custou-me a chegar naquela noite fria, não queria acreditar no que via. Uma a uma, fui perdendo minhas cores, minha vibração. Ao acordar, pouco pude mexer do meu corpo coberto por uma névoa branca de frio escondendo minha nudez solitária. Tentei correr até aquela vitrine nutrindo alguma esperança de que meu verde veludo estivesse lá. Tinha que estar. Ou outro poderia substituí-lo? Andei o mais rápido que pude, porém o frio demorava meus passos e só aumentava minha angústia.

Através do vidro, Lívia não conseguia crer no que seus olhos presenciavam. O manequim continuava com sua pálida nudez. E a melancolia no olhar dele era também a sua própria melancolia. Lívia era manequim já. Sentiu-se presa rodeada de vidros, naquele corpo frio, meio plástico, sem veludo. Observava a mulher que acabara de levar seu vestido-pele-vida. Olharam-se por instantes. Lívia via uma tristeza sólida, gélida no olhar do manequim preso. Lívia, no entanto, imóvel, via suas cores quentes de vida no olhar do corpo que levava seu verde veludo. Fui distanciando-me sem olhar para trás, mas sentia que aquele olhar melancólico me acompanharia.

Era inútil gritar por socorro, não havia voz.

Gostaria ao menos de poder fechar os olhos.

Lua Caiada

2010-05-31T10:22:00.004-03:00

Caiada cá estou pelo disco novodo Nelson Coelho de Castro. Pasma! Cada faixa que ia escutando me deixava maisimpressionada. Já conhecia “Apela” e “Noite vazou encantada”, pois tinha ouvidona Pop Rock. Então, não sosseguei enquanto não comprei o CD (capturado naBamboletras) para poder deleitar-me de vez. Ouvindo sua voz marcante, seulirismo encantador, seus arranjos inundados de harmonia e toda a paixão transbordando em suas músicas, deu-se minha admiração por Nelson. Já gostava muito deoutras canções como “Armadilha”, “Verniz da madrugada” e “Ver-te”, mas confessoque com Lua Caiada a “chama do samba” me chamou, achou meu íntimo. E agora,“só madeira de lei”...

Esse Amor

Esse amor que não se acaba. Dobra o tempo e mais encanta

Não para de verter. Não cabe mais em mim

Meu amor, vem cá, vem ver

Se é paixão que não se cala. Tudo quer e mais inflama

Não para de verter. Não cabe mais em mim

Meu amor, vem cá, vem ver

Dança além da margem. Encara a lua

Leve o amor de amar o amor em mim

Nelson Coelho de Castro

fio de tarde

2010-05-16T21:39:00.003-03:00

o céu era lilás naquele fio de tarde

a noite descia lentamente

enquanto as luzes acendiam, automáticas

lilás já indo embora

ainda se via cor

vermelho-dor

azul-lágrima

laranja-fogo

baunilha, ilha de matizes

havia nada e ninguém na estrada

tentava agarrar-se ao fio lilás

fotografou a tela na memória

tentou fixar como última imagem

um tesouro que jamais teria

quando a noite chegou pesada

trouxe consigo a solidão do mundo

a estrada virou multidão

que andava sem rumo

sentou-se sob uma lua também solitária

tentou gritar e não ouviu a própria voz

olhou toda a gente ao redor

nos rostos, as bocas

nos ouvidos, som algum

desejou o amanhecer como nunca

em sua cabeça, algumas melodias

lembranças de infinita felicidade finda

e essa taça de vinho em suas mãos

já não é taça, viu

e esse vinho na taça que um dia foi

já não é vinho, viu

já não é nada

nunca mais o lilás

aquela esperança que nunca existiu

de existir algo depois do fim

já não era mais

deitou-se para ver a lua pela última vez

embriagou-se de noite que era

nunca mais a lua

a dor, não mais

não teve chance de perceber o fim

era nada

o avesso do avesso

2010-04-21T20:47:00.001-03:00

já pararam pra pensar o quanto estamos habituados a ver o inverso de nós mesmos? digo, no espelho. muitas vezes me olho no espelho e me pego tentando visualizar o contrário de minha imagem, que vem a ser a real. aquela que todos vêem. ou seja, sempre vejo as pessoas diferentes do que elas se conhecem na intimidade refletida. o mesmo comigo. quem me vê, não vê o que eu vejo no reflexo. é meio esquisito, ainda mais se considerar que quem vê o contrário sou eu. Acho que eu deveria ter o direito de ver a imagem certa. mas há uma luz, posso ver nas fotos. deve ser por isso que costumo não gostar de muitas delas, porque é o meu contrário. pelo menos pra mim.
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é claro que estou falando apenas de imagem, o que de fato não é o mais importante. mas acho essa relação interessante e estranha. problema meu, né. sempre que me lembro desse avesso do avesso gosto de ter uma certeza (e aí não falo de imagem): sou eu. o real de mim com toda a sinceridade necessária ao expressar minhas ideias e ideais. dificilmente deixo de falar o que penso; se eu estiver errada preciso saber. se houver argumentos vou sempre reconhecer meus erros, mesmo que demore. da mesma maneira que gosto de tentar entender o outro, preciso me fazer compreender sempre. com exceção daqueles debates que já nascem perdidos e pelos quais não vale a pena gastar saliva. nem sempre estou disposta.
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então, quem sabe quantos espelhos carregamos todos os dias? o quanto mostramos e o quanto escondemos? ou mostramos apenas o que queremos? será que conseguimos? talvez todo esse texto não passe de viagem minha. mas prefiro imaginar que eu e meu avesso não passamos de unidade óbvia. é ela que forma minha personalidade há tempos. é o tal equilíbrio desejado e necessário. pra mim não há dúvida de que esta é a melhor forma de ver as coisas. sinto que assim sou mais capaz de aprender, de valorizar, de ouvir, de voltar atrás, de seguir, de compartilhar, de refletir... trocamos um pouco de nós e misturamos. logo, cada um é também um pouco do outro. já se viu no espelho hoje?

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Blog da Grace Gianoukas

2010-04-13T20:24:00.003-03:00

O espetáculo da Terça Insana foi sensacional em Porto Alegre, assim como a maioria dos vídeos que já vi no youtube. O trabalho da Grace e de todos que estão com ela na "insanidade" já foi tema de outro post meu. Então, os milhares que lêem meu blog já sabem que sou fã dela. Acontece que no sábado ela falou sobre o blog dela: Tô bem ridícula. É claro que eu tinha que ir lá futricar. Melhor pra mim porque achei textos excelentes, os melhores que li ultimamente em blogs. Não vou contar mais nada, quem quiser que vá LÁ.

A música em mim

2010-03-16T20:58:00.002-03:00

Sempre gostei de cantar. Sempre achei lindo o som do violão. Num dia desses, o fascínio pela música tornou-se mais sério. Comprei um violão e fui pra aula. O maior problema é o tempo que me falta pra ensaiar e estudar. Confesso que é difícil, mas não vou desistir. Depois comecei a brincar de cantar e fui gostando cada vez mais. No próximo semestre quero começar técnica vocal na Musicollege (onde já faço aula de violão). Sempre achei que poesia e música tinham tudo a ver. Então, acho que mais cedo ou mais tarde essa paixão acabaria se concretizando em mim. Tentei expressar meus sentimentos nessa figura e até fiz alguns versos pra quem sabe um dia musicar. Nem preciso dizer que minhas pretensões não vão além de cantar e tocar na roda de amigos. Mas acima de tudo, penso na música como mais uma forma de viver bem e para o bem.

harmonia dia

olha o tempo

desperdiçado

preso

na busca do tempo

atado

no eterno lamento

sedento

de toda promessa

já gasta

olha a harmonia

chave da vida

alimenta meu bem querer

ensina o bom do viver

em plena harmonia dia

em tempo harmonia dia

noite, dia, sintonia

e o que deixaram passar?

e o que deixamos?

será que deixaram de amar?

ou fomos nós que passamos?

e o tempo atento a espiar?

e o espelho que gastamos?

será que deixaram pra lá?

ou fomos nós que voamos?

Se o que falta é a chave

construiremos uma

a dois

um dia moreno

pequenas estradas serenas

minha vida e a tua

saberemos enfim

que os acordes perfeitos

soam complexos

duros reflexos dos nossos defeitos

rarefeitos

aceito meus erros e conserto

o que for capaz, meu rapaz

até sentir teus olhos em mim

bem assim

onde encontro a minha paz

e o que deixaram passar? (ficou)

e o que deixamos? (já não sou)

será que deixaram de amar? (gastou)

ou fomos nós que passamos? (já vou)

e o tempo atento a espiar? (ficou)

e o espelho que gastamos? (já não sou)

será que deixaram pra lá? (gastou)

ou fomos nós que voamos? (já vou)

Quem não gosta de samba...

2010-03-10T21:40:00.001-03:00

O Mistério do Samba é um documentário emocionante. O cotidiano da Velha Guarda da Portela é apresentado neste filme de forma simples, mas com riqueza de detalhes nas entrevistas, na montagem, na escolha das músicas. É lindo, de chorar! Trata-se do resultado de mais de uma década de pesquisa da cantora Marisa Monte e a direção é de Carolina Jabor e Lula Buarque de Hollanda.

Um dos personagens mais tocantes dessa história é o cantor e compositor (já falecido) Argemiro do Patrocínio. Fazia música com o coração. Os temas das letras normalmente falavam de amor, tristeza, alegria, melancolia e outros sentimentos que casam perfeitamente com o samba na sua forma mais genuína. A música "Minha Inspiração" foi o ápice deste filme pra mim. Além, é claro, de conhecer a história de tantas pessoas interessantes. Muitas delas passaram anos sem ganhar um centavo pelos direitos autorais. E muitas continuam vivendo de maneira simples (enquanto a Marisa Monte enche mais ainda o bolso de dinheiro). Fazer o que se a mulher, além de ter talento pra cantar, é bastante esperta pra administrar sua carreira? Mas alguma porcentagem deve ter ido pra Velha Guarda (assim espero). Recomendo esse filme! Vi por R$29,00 comprando pela internet ou de graça, fazendo download. E bora apreciar uns versos de uma das músicas mais lindas que conheci nos últimos tempos. "Minha Inspiração": Somente escrevo o que sinto / falo a verdade, não minto / culpada é a minha inspiração / não adianta eu forçar a minha natureza / se o melhor do samba é a sua pureza / e eu forçando seria meu fim." Ta aí uma lição que não se aprende em qualquer canto. Salve, Argemiro!

Produção 2010

2010-03-04T21:19:00.003-03:00

Eis que o primeiro post de 2010 surge da seguinte pergunta:

"O que foi mesmo que eu pensei em escrever naquele dia?"

Tenho pensado em vários assuntos pra escrever. Alguns eu penso em determinado momento e depois acabo esquecendo completamente. Mas outros estão meio que listados na minha mente. Acho melhor listar aqui antes que eu os esqueça também. Depois das férias (já que durante as férias nunca consigo escrever nada, só penso e não escrevo) que foram ótimas pelo simples fato de ter tempo pra: fazer NADA, dormir muito, treinar o violão, brincar de cantora, ver e ouvir muita música, passar a noite acordada vendo filme, viajar, estar perto de quem se gosta sempre, fazer NADA, dormir muito, ouvir muita música..., estou de volta ao trabalho há duas semanas. Agora é preciso dar uma controlada no meu espírito hedonista e centrar-me nas obrigações. Algumas são cansativas (acordar cedo), mas a maioria delas é tranquila e me faz lembrar do quanto sinto falta dessa rotina também. Sem falar que é, pra mim, o melhor momento pra escrever e ler (o que praticamente não fiz durante o ócio).

Então, vamos à listagem. Mas nada de compromisso porque nem sempre consigo escrever algo que imaginei que conseguiria (essas cláusulas sempre nos confortam).

Quero falar sobre alguns DVDs de música e filmes que tive muito prazer em ver. Um deles é o "Mistério do samba", outro é do Chico Buarque, tem o filme Sinédoque Nova York (Charlie Kaufman), a Trilogia das cores (Kieslowski)... Acho que tudo isso pode ficar num único post. Ou dois.
Também quero falar sobre como a música tem feito parte de mim cada dia mais.
"Todo (grande) aprendizado parte (sempre) de um (grande) sofrimento" será o tema de outro post.
"O avesso do avesso do espelho" poderá ser o título pra escrever sobre a imagem que vemos diariamente no espelho, ou o inverso dela, de nós... (este post mais no estilo introspectivo).
O último tema que lembro ter pensado em escrever (e o mais polêmico) é sobre deus e a fé cega que atrasa a humanidade. Pronto, falei!

Não quero falar sobre violência, corrupção, aquecimento global ou qualquer outro desastre. Pra isso existem os telejornais. Já basta ter que conviver da melhor maneira possível com tudo isso sem sentir-me tão culpada. Não tenho vontade! E que estas últimas linhas amenizem minhas culpas (e quem sabe as suas).

Tempestade

2009-10-31T01:28:00.000-02:00

aceita a existência da tempestade. mas visualiza de cima. acompanha o mau tempo do alto dos teus medos. imagina que tudo tem seu tempo. que tudo passa. a tempestade também passa. aguarda. olha lá. acompanha além. e, enquanto isso, não deixa de contemplar a beleza das estrelas que te acompanham silenciosas...

Pende o tempo

2009-10-09T12:19:00.006-03:00

Quanto tempo temos? Não faço ideia, mas posso ouvir os ponteiros acelerando. Eles correm do mesmo jeito que corro pra ti todas as noites. As noites também correm; as semanas também. Já não consigo mais contar as lacunas. Se na infância o aniversário e o papai noel demoravam pra acontecer, hoje este já não existe mais e as comemorações daquele dão lugar a reflexões existenciais. Muitas que não sei explicar, ou será que apenas fujo de buscar compreender (como o tempo tenta fugir preciso de mim e de ti)? Mas o quê? Será só defesa? Loucura, timidez, medo da compreensão? Qual?
Ah, o tempo que nos consome incansável... símbolo do aprendizado, senhor da sabedoria e também de desencontros, desalentos, lentos. Costumamos acreditar no tempo, confiar a ele o dever e a responsabilidade de consertar nossos erros e anseios. Eu também confio. Mas ele não sabe ser arbitrário. Ele também depende de nós. Daquilo que estamos dispostos a entregar aos seus cuidados.
Nosso mundo é feito da mesma terra. A mesma que pisamos, cambaleando, buscando firmeza. O teu tempo é igual ao meu porque assim queremos, mesmo que não saibamos o futuro. Mergulhados no vácuo das horas que nos cercam. Pendendo sobre a ponte por onde passam nossos pensamentos, dos mais compreensíveis aos mais complexos e confusos. E as lágrimas que molham nosso chão interior logo se rendem, pendem e secam ao sol. Pendentes, nossos ponteiros estão em sincronia. Sempre vou te acompanhar... Quanto tempo temos?

Astral Weeks

2009-10-06T15:27:00.006-03:00

No momento não consigo parar de ouvir Van Morrison. Pego a estrada cedo e deixo o Astral Weeks rolar ao gosto do vento. Faço minha viagem no clima relax total. Chego na escola e nem parece que é segunda, que tenho que trabalhar a semana toda e, às vezes, sábado. Quando viajo ouvindo a voz indescritível desse irlandês, sinto-me leve. Ele tem um sotaque difícil. Mesmo lendo as letras não consigo entender tudo que ele diz. Mas, se não entendo palavras ou expressões, posso sentir e compreender o tamanho de sua emoção. É do mesmo tamanho da minha quando escuto sua voz. Imprevisível, complexa, melódica e riquíssima: assim é a música de Van Morrison.

The Way Young Lovers Do

We strolled through fields all wet with rain
And back along the lane again
There in the sunshine
In the sweet summertime
The way that young lovers do

I kissed you on the lips once more
And we said goodbye just adoring the nighttime
Yeah, thats the right time
To feel the way that young lovers do

Then we sat on our own star and dreamed of the way that we were
And the way that we were meant to be
Then we sat on our own star and dreamed of the way that I was for you
And you were for me
And then we danced the night away
And turned to each other, say, i love you, I love you
The way that young lovers do
Do, do, do, do...

Then we sat on our star and dreamed of the way that we were and the way
That we wanted to be
Then we sat on our own star and dreamed of the way that I was for you
And you were for me
I went on to dance the night away
And turned to each other, say, i love you, baby, I love you
The way that young lovers do, lovers do, lovers do
Do, do, do, do...

doce fugaz segredo

2009-09-23T13:48:00.002-03:00

Psiu, vou te falar uma coisa.

Fala mais alto.

Não, prefiro assim sussurrado mesmo. Combina com a noite.

O que foi? (sussurrando também)

Eu tenho um segredo pra te dar.

Um segredo? Fala logo.

Calma, preciso explicar. Antes de mais nada, quero fixar meu olhar no teu. Gosto de entender teus olhos. Consegues?

Claro.

Então, é o seguinte: este segredo é daqueles solitários. Um segredo tão secreto... segredo pra ser guardado escondido. Ou melhor, bem escondidinho – inho. Tão escondido que provavelmente amanhã – se te lembrares – acharás que foi só um sonho. (E abrirás um sorriso, pensou.)

Conta logo o que é...

Não, eu não tenho um segredo pra te contar, é pra te dar. Presta atenção no que digo.

Tá bom, eu quero esse segredo. É lógico que quero.

Não, eu ainda não fiz a pergunta. Antes, tu precisas compreender algumas de minhas razões e condições sobre este segredo.

Estou ouvindo...

Precisas sabê-lo fugaz, inesperado e doce. E precisas prometer que te apropriarás dele tão profundamente a ponto de alcançar aquele inho, bem inho de que te falei há pouco. Concordas?

Bom, com tanta cláusula já não tenho certeza, quase tenho medo. Medo de já tê-lo, lê-lo, sê-lo.

Olhou pro lado...

Tu decides, já sabes das condições. Não posso entregá-lo a ti de outra maneira.

Esta é tua única chance. E não tenhas medo do “não”. Jamais o tomaria como humilhação. Posso ouvir o “sim” ou o “não”, desde que seja sincero.

Tá pronto?

Tô.

Eu tenho um segredo pra te dar.

Aceitas?

(.........................................)

Fecha os olhos e abre a mente.
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Eutuatumeutueueutudoisumeutodatuatutodomeutueuteu
.

Pela manhã acorda sorrindo.

Nossa, que sonho doido. Não consigo lembrar direito, mas acho que foi...
fugaz, inesperado, doce;
daqueles que sempre desejei pra noite inteira...

inho?
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Eu não sou ninguém de ir

2009-09-21T19:44:00.011-03:00

Não me canso de ver e ouvir o DVD do show que reúne, Vinicius, Toquinho, Miucha e Jobim (1978). É um tapa na cara cada vez que revejo e entro no clima. É simplesmente incrível constatar a genialidade do Vinicius pra poesia, crônica, música.

Toquinho arrasando no violão e na voz me faz perguntar: o que aconteceu com todo esse talento nas últimas décadas? Foi alguma maldição da Faber Castell? Só pode. Miucha cantando muito. E o Jobim? Bem, o Jobim... é devagar... quase parando... gênio também, mas sou muito mais o Vinicius: sentadinho, fumando, tomando um trago, cantando como quem não quer nada... e ganhando tudo. Segue a letra de umas das músicas mais sensacionais que já ouvi na vida. É a múscia que (com outras duas) fecha o DVD. Aproveita, camará!

Canto de Ossanha

O homem que diz "dou" não dá

Porque quem dá mesmo não diz

O homem que diz "vou" não vai

Porque quando foi já não quis

O homem que diz "sou" não é

Porque quem é mesmo é "não sou"

O homem que diz "tô" não tá

Porque ninguém tá quando quer

Coitado do homem que cai

No canto de Ossanha, traidor

Coitado do homem que vai

Atrás de mandinga de amor

Vai, vai, vai, vai, não vou

Que eu não sou ninguém de ir

Em conversa de esquecer

A tristeza de um amor que passou

Não, eu só vou se for pra ver

Uma estrela aparecer

Na manhã de um novo amor

Amigo sinhô, Saravá

Xangô me mandou lhe dizer

Se é canto de Ossanha, não vá

Que muito vai se arrepender

Pergunte pro seu Orixá

Amor só é bom se doer

Pergunte pro seu Orixá

Amor só é bom se doer

Vai, vai, vai, vai amar

Vai, vai, vai, vai sofrer

Vai, vai, vai, vai chorar

Vai, vai, vai, vai dizer

Que eu não sou ninguém de ir

Em conversa de esquecer

A tristeza de um amor que passou

Não, eu só vou se for pra ver

Uma estrela aparecer

Na manhã de um novo amor

Tem mais no Youtube:
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Canto de Ossanha
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O que será?
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Água de beber

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Tarde em Itapuã

um lendo o outro

2009-09-03T20:01:00.004-03:00

um lendo o outro com olhos de mar

um vendo o outro com olhos de chuva

um sentindo o outro com olhos de vento

um sorrindo o outro com olhos de verão

um bebendo o outro com olhos de fogo

um respirando o outro com olhos de mundo

"um lendo o outro"

um sabendo o outro com olhos de minúcia

no silêncio precioso de ler e ser lido

Terça Insana

2009-08-31T20:06:00.009-03:00

Hojé é segunda, eu sei. Mas vim aqui falar sobre amanhã, quer dizer, sobre a Terça Insana que podemos ver em qualquer dia da semana no DVD ou no Youtube ou ainda ir ao teatro (o que vou fazer assim que tiver oportunidade). Gente, esse segundo DVD tá ainda melhor, com temas muito mais profundos, personagens mais afinadas com o espírito da coisa, com a Grace arrasando como sempre... É genial.

Resumindo, pra quem não entende o que as pessoas acham de engraçado em programas do tipo Toma lá dá cá, A praça é nossa (ainda existe?), Os Trapalhões (com o Didi devendo pra morte) e tantos outros, a solução tá, em primeiro lugar, em não vê-los. Em segundo, dá pra ir na locadora, comprar o DVD, usar o Youtube ou ir no teatro ver o quê? A Terça Insana. Um espetáculo que representa muito bem o humor inteligente, tão difícil de se encontrar hoje em dia. É a garantia de boas risadas com a certeza de que o cérebro não vai atrofiar. O mesmo não posso dizer dos programas citados acima, na minha opinião, é claro (quem tiver curiosidade que confira). É de rir e pensar, pensar e rir...

Grace Gianoukas em Adolescente

Guilherme Uzeda em Zildo

Agnes Zuliani em Senadora Biônica

Roberto Camargo em Cupido

Grace Gianoukas em Santa Paciência

Só alguns exemplos de que humor não precisa ser sinônimo de tortada na cara.

Estranhos

2009-08-13T17:11:00.010-03:00

Exausto, física e mentalmente, Gabriel decidiu que depois daquela noite não ligaria mais para Sofia. Pronto. Tudo estaria resolvido em poucas horas. Teria acabado de vez. Seria um novo homem. "Sofia", pensou em meio a um suspiro prolongado e profundo comum a muitas mulheres e, às vezes, aos homens. Pensou em Sofia. Ela que esfregava os pés gelados na sua canela para esquentar-se à noite. Ela que sorria um riso meio tímido depois de uma madrugada despida de pudores. Ela que sabia melhor do que ninguém fazê-lo sentir-se bem. Ela que vestia uma saia preferindo ouvir uma demonstração de ciúme a um elogio. Ela que fora sua namorada durante quase dois anos. Ela que fora sua.

Gabriel foi invadido por essas pequenas-intensas-lembranças exatamente no momento de sua maior convicção. "Acabou, mesmo". Não queria mais tentar. Não queria mais pensar nela. Queria esquecer de vez tudo que estivesse relacionado à sua ex-namorada. Nesse instante, odiou a expressão "ex-namorada". Cinco meses longe dela. Cinco meses sem a companhia da mulher que ensinou a ele o que ele só agora aprendera: o significado da felicidade. Só agora percebia o quanto teria sido bom ter expressado algum amor por ela antes. Antes de tudo.

As ruas pareciam menores naquela noite de agosto. Menores e frias. Sentiu seu peito sufocado. Havia saído de seu apartamento para ir a uma festa. Não. Não tinha interesse algum em se divertir. Seu único objetivo era ver Sofia mais uma vez. Sem ressentimento. Eles conversariam como adultos civilizados e estaria tudo certo. Cada um seguiria o seu caminho. Ora, Gabriel sabia que essa não era a primeira vez que passava por uma situação crítica num relacionamento e nem seria a última.

No caminho para a festa resolveu passar na casa de Guilherme, um grande amigo. Precisava tomar coragem para ir à festa e encarar Sofia. Os dois amigos conversaram um pouco. Já passava da meia noite quando Gabriel, enfim, sentiu-se seguro para sair. Acelerou o carro num misto de solidão e desespero. Acelerou. Olhou para a arma que brilhava no banco do carro. Acelerou. No rosto suado, olhos assustados, porém convictos. Acelerou. O coração, em batimentos descompassados. Acelerou. No ritmo de seus pensamentos, rapidamente chegou ao seu destino. E poderia dizer tudo o que desejava de uma só vez.

Naquela manhã, enquanto tomava um banho demorado, Sofia nem imaginava o que a noite lhe reservava. Deixou a água molhar mornamente seus cabelos loiros e escorrer por todo seu corpo. Sentia-se a mais livre das mulheres. Amara Gabriel em demasia. Sonhara com a felicidade eterna de uma família típica dos comerciais de margarina. Queria muito ter gêmeos. Se fossem meninas, as chamaria de Maria Eduarda e Maria Paula. Se fossem meninos, Gabriel escolheria. Porém, a solidão a dois e a indiferença do namorado cansaram suas já gastas ilusões.

Decidira pelo fim do namoro há cinco meses ao comprovar suas suspeitas sobre a infidelidade de Gabriel. Não podia acreditar que estava no carro seguindo-o naquela noite nublada. Sentiu-se idiota. E mais idiota ainda ao constatar que a reunião do escritório seria realizada num motel de quinta, de aspecto sujo, fedido. Um ódio doentio dominou-a. Poderia entrar lá e flagrá-los. Poderia quebrar o quarto inteiro e depois o carro dele. Poderia gritar culpando-o pelo tempo perdido. Poderia bater nos dois. Não o fez.

Quando Gabriel chegou na casa da namorada recendendo a sabonete barato e estampando nos olhos uma falsa culpa, encontrou apenas um bilhete escrito num momento de raiva: CANALHA!!!!! Gabriel gelou. Entendeu que Sofia descobrira seu lado macho irracional. E aqueles cinco pontos de exclamação saltavam-lhe aos olhos muito mais do que a semântica. Como qualquer canalha, Gabriel desenvolvera um incrível poder de persuasão sustentado por um imenso leque de mentiras-quase-verdade. Mas naquele dia, sentiu que nada mudaria a decisão de Sofia.

Ele achava que Sofia jamais desconfiara. Achava-a meio boba para essas coisas. No primeiro dia ele não ligou nem a procurou. Sentiu-se até confortável. Não que não gostasse dela, mas já havia algum tempo que desejava sua solteirice de volta. As namoradas mais cedo ou mais tarde tornavam-se meio chatas e cansativas para ele. Sofia, em especial, deixava-o tonto de tanto falar. Sem falar nas reclamações constantes por causa do futebol na televisão. Sem falar no pijama desbotado que insistia em usar. Sem falar naquele olhar mendigando amor e contentando-se com fragmentos de afeto.

Sofia também não ligou no primeiro dia, mas amargou horas ao lado do telefone. Sua raiva crescia. Tinha medo de seus pensamentos. Imaginava-se com uma faca na mão. Não saiu do quarto. Não fosse pela mãe que lhe servia comida e consolos, teria adoecido de vez. E assim ficou durante uma semana, quando o telefone tocou e ela pode ler o nome de Gabriel. Piscante.

Ele queria conversar. Sofia não tinha nada a dizer, a não ser que não podia perdoá-lo. Gabriel não tentou inventar desculpas. Confessou que estava com alguém aquela noite no motel. "Quem? Não importa quem! Alguém que não significou nada para mim", sussurrou Gabriel. Mas se para ele não significou nada, para Sofia foi o fim de uma relação na qual ela sempre quis poder acreditar verdadeiramente. Gabriel não sabia que a vontade de Sofia era dizer o quanto o amava, o quanto sentia sua falta, o quanto desejava recomeçar. Nem ela sabia direito o quanto. Só sentia. Mas aprendera desde pequena a ser forte. Muitos telefonemas e tentativas de reconciliação partiram de Gabriel, mas Sofia manteve-se forte. Seria forte hoje para não sofrer mais tarde.

Meses depois Gabriel entendeu que Sofia não mudaria de ideia. Estava mesmo acabado. Mas faltava o encontro final. E seria naquela noite. Estava decidido. Gabriel chegou rapidamente ao seu destino. Pensava desordenadamente em mil coisas, quando sabia que só poderia dizer que estava bem, e que cada um devia seguir sua vida dali para frente. Apertou o interfone. Reconheceu a voz de Leonardo, o dono da casa e da festa e amigo em comum do ex-casal. Gabriel entrou. Estava com a boca seca. Mal cumprimentou o amigo e pediu uma cerveja. Começou a procurar Sofia e nem ouviu Leonardo dizer que ela ainda não tinha chegado. De longe viu Ana. Não queria papo com ninguém. Andou pelo corredor que levava ao banheiro e avistou Paula. Já tinha traído Sofia com as duas. Entrou no banheiro meio assustado pensando em quantas de suas amantes estariam ali.

Em seguida, Sofia chegou abraçando carinhosamente os amigos. Leonardo avisou Sofia que Gabriel estava ali, só não sabia onde. Foi Paula quem fez o favor de mostrar onde Gabriel estava apontando para o banheiro. Sofia pegou uma taça de vinho e começou a sorver o líquido calmamente. Esperou por Gabriel na saída do banheiro. Quando ele pôs a mão na maçaneta e abriu a porta, sentiu seu coração saltar frenético no peito. Viu aquele rosto. E naquele rosto, viu aqueles olhos e aquela boca que sabia que amava. Queria falar logo algo para quebrar o gelo, mas sua língua não acompanhava seus pensamentos, sentia-se confuso e excitado. Então, foi Sofia quem tomou a iniciativa. "Oi, Gabriel." A resposta veio em câmera lenta e meio tremida. "Oi, Sofia." Como Gabriel queria poder chamá-la de sua de novo. Talvez pudesse. De repente, achou por bem esquecer a história de cada um seguir seu próprio caminho. Ainda poderiam ter uma chance. "Eu te amo, Sofia." O rosto vermelho de Sofia não pôde esconder sua surpresa. A taça de vinho estava quase vazia. Bebeu o restante do líquido num último gole. Cogitou a possibilidade de perdoar e aceitar o seu homem de volta. Tudo poderia dar certo. Afinal, ainda o amava. Ou não? Sofia fez-se essa pergunta e no lugar de uma resposta clara, sua mente devolveu-lhe um vazio. Transformou-se ela mesma naquela taça que segurava. Vazia. Soube de uma vez por todas que não o amava mais. E sentiu-se bem. Sorveu um vazio libertador.

"Não sei o que dizer, Gabriel". "É claro que sabe. É fácil. É só dizer que me perdoa, que quer tentar de novo, que me ama." "Nada é fácil, eu não quero me magoar e nem magoar você." "Ninguém precisa se magoar mais, eu mudei, sinto sua falta. Tenho tanta saudade das nossas conversas. Das noites em que você não me deixava dormir contando suas histórias e me deixando tonto de tanto falar. Sinto saudade de você reclamando do futebol na televisão, dizendo que podíamos fazer coisa mais interessante. Sinto falta daquele pijama, do seu cheiro e do seu olhar... Casa comigo, Sofia."

Com um aperto no peito, mas com a certeza de que não poderia mais ser feliz ao lado de Gabriel, Sofia falou o que devia. "Não dá mais, Gabriel. Eu sonhei com esse momento todos os dias da minha vida desde que te conheci. Mas a verdade é que acabou. É como se eu não te conhecesse mais. Eu passei dias sofrendo com a obrigação de te esquecer, com a obrigação de não me machucar nunca mais. Deu certo. Não há mais nada em comum entre a gente. Quer saber? Embora eu ache que esse julgamento não cabe a mim e sim a você mesmo, eu te perdôo. Se isso vai te fazer se sentir melhor, você tá perdoado. Vamos esquecer isso tudo, agir como adultos civilizados, encarar os fatos e seguir cada um o seu caminho."

Gabriel concordou tentando não demonstrar que estava arrasado por inteiro. Ouviu com angústia as palavras que ele vinha ensaiando desde cedo. Aceitou a decisão de Sofia. Deu nela um abraço e pediu desculpas por tê-la feito sofrer. Saiu da casa de Leonardo sem se despedir de ninguém. Entrou no carro. Não estava mais com pressa. O coração voltando ao ritmo normal. Pelo retrovisor, ainda pôde ver Sofia, que o seguiu até a porta sem nenhum motivo. Gabriel seguiu seu caminho finalmente. O olhar dela o acompanhou por alguns instantes. Ele viu a arma que seria sua única companhia. Em sua mente, ecoavam as últimas palavras ditas por Sofia. Palavras que fizeram deles estranhos para sempre.

O moço

2009-06-17T20:51:00.011-03:00

o moço tem pensado demais
a vida adulta e suas dúvidas
tantas escolhas

"tempo longo de felicidade
dor igualmente longa
escolhe a dor menor
felicidade se apequena"

então,
o que vai ser
do teu dia, do teu rumo?

o que vai ser
da tua existência, da tua ausência?
da falta de alguém que inunde o teu mundo?

ao sair da cama morna
percorrendo o corredor vazio
tonto de uma náusea não dormida
o olhar se ilumina

é uma lembrança que vem
vem chegando
vem mansinho
atropelando
o moço sorri

naquela manhã fria
por sorte ou acaso
lembrou-se do sonho
inacabado por culpa do despertador

lembrou-se da moça
de beleza simples
que lhe fez a mais doce companhia

"o beijo, o desejo, o riso, o rio"

animou-se
achou que as escolhas
nem sempre eram justas
nem fáceis
mas que importância isso poderia ter
depois de ter aprendido a amar?

então,
o que vai ser de ti?
a moça te espera
com um vestido em flores
e com os mistérios de cada noite

"hoje a tristeza não me pega
a moça transbordou em mim"
.

Amor em minúscula

2009-06-03T13:44:00.004-03:00

"Toda luz tem sua sombra. As pessoas aparentemente mais simples ocultam um mundo no qual acontecem coisas impensáveis. Quando penetramos nele por acaso, somos invadidos por um sentimento de desconcerto e temor, como quem invade um jardim alheio. De repente nos damos conta de que algo que sempre estivera ali nos passara despercebido. O passo seguinte é ampliar o território de dúvida aos campos contíguos. A partir daí, a região de sombra pode nos levar a lugares nunca imaginados. Afinal de contas, o reverso da moeda ocupa a mesma superfície que seu oposto."

Trecho do livro Amor em minúscula, do espanhol Francesc Miralles

Ganhei este livro de presente do Pablo. Não satisfeito em acertar em cheio, ele ainda escreveu pra mim um poema. Amei! Obrigada, de coração.

Carla

Amiga

Jóia rara

Diamante escondido entre os seixos

Sintonia

Descobertas

Encontro

Magia do encontro

Faz a vida valer a pena

Ilumina ao seu redor

Um resumo

2009-04-22T15:11:00.002-03:00

não era para ser assim
mas chegou em minhas mãos um resumo
sem nexo, sem padrão, sem perdão

repleto de rasuras
incompleto, sem cor
fácil de guardar no silêncio do indizível

só resta passar a limpo
esse resumo sem razão de ser
e torcer para que nenhum
reclame os resultados

porque já joguei fora os originais
e porque simplesmente não há explicações
.

Meu tempo é quando

2009-04-16T13:32:00.008-03:00

Vinicius é um desses autores que não conheço muito, mas gosto muito de tudo que conheço. É o tipo de leitura que me deixa no ar, e quase desacredito que alguém tenha tanta facilidade em expressar tamanha sensibilidade de uma forma crua e sutil. O poema abaixo é daqueles que dão choque. Daqueles que é preciso ler duas, três, várias vezes. Não para interpretá-lo, que isso já não interessa, mas para sentir de novo e de novo o mesmo choque. E se meus elogios derramados parecerem muita ingenuidade, que eu seja eternamente ingênua.

Vale dizer ainda que Vinicius não é apenas um poeta único. Suas crônicas também são de dar aquele nó na garganta que desconserta o vivente. E a epígrafe dessa antologia poética que estou lendo, da Companhia das Letras, é igualmente marcante: “Meu tempo é quando" (verso do poema Poética), assim mesmo, sem ponto final

Ausência

Eu deixarei que morra em mim o desejo de amar os teus olhos que são doces
Porque nada te poderei dar senão a mágoa de me veres eternamente exausto.
No entanto a tua presença é qualquer coisa como a luz e a vida
E eu sinto que em meu gesto existe o teu gesto e em minha voz a tua voz.
Não te quero ter porque em meu ser tudo estaria terminado
Quero só que surjas em mim como a fé nos desesperados
Para que eu possa levar uma gota de orvalho nesta terra amaldiçoada
Que ficou sobre a minha carne como uma nódoa do passado.
Eu deixarei... tu irás e encostarás a tua face em outra face
Teus dedos enlaçarão outros dedos e tu desabrocharás para a madrugada
Mas tu não saberás que quem te colheu fui eu, porque eu fui o grande íntimo da noite
Porque eu encostei minha face na face da noite e ouvi a tua fala amorosa
Porque meus dedos enlaçaram os dedos da névoa suspensos no espaço
E eu trouxe até mim a misteriosa essência do teu abandono desordenado.
Eu ficarei só como os veleiros nos portos silenciosos
Mas eu te possuirei mais que ninguém porque poderei partir
E todas as lamentações do mar, do vento, do céu, das aves, das estrelas
Serão a tua voz presente, a tua voz ausente, a tua voz serenizada.

Vinicius de Moraes

Meu mais novo vacilo

2009-04-14T14:36:00.006-03:00

Ando meio desligada... muito ocupada com coisas práticas e meio sem inspiração para escrever. Como não sou dotada de grandes técnicas, me resta a inspiração. Sem isso, simplesmente não consigo, não posso e nem quero escrever. Não seria justo com aqueles que passam por aqui e, principalmente, não seria justo comigo. Apesar disso, sinto falta de postar. No momento vou apostar (modo trocadilho: on) em compartilhar as coisas que gosto, que me fazem refletir e que por isso mesmo me fazem bem.

Então tá, segue abaixo uma das letras (dentre tantas que adoro) de uma banda de Cuiabá que já conhecia há algum tempo até, mas só passei a dar a merecida atenção após assistir ao dvd dos caras. E, lógico, me apaixonei. Trata-se de Vanguart: meu mais novo vacilo!

Antes que eu me esqueça

Antes que eu me esqueça da minha cabeça

Escreve teu nome nesse papel

Já faz algum tempo que não somos amigos

E eu quero esquecê-la

Renovar meu abrigo

Mas o tempo é piada

Enquanto eu sou quase nada

E eu só penso em tê-la

Em mim

Antes que eu me esqueça da minha cabeça

E o que resta é tão pouco

Como eu sou pouco contigo

Mas você em mim exagera

E és meu mais novo vacilo

Vou me distrair, vou pestanejar, vou engatilhar

Mas não disparar e ai de você

Se não me entender

Não me faças caso, ou vou me perder

Entre chuva má ou mágoa sem cessar

Como um dia frio longe do mar

E ai de você se não me entender

Eu vou quebrar teus olhos

Você vai se entregar

Helio Flanders

Little Joy - Big Time

2009-02-11T12:45:00.004-02:00

Direto da fronteira com o Uruguai (agora com tempo de sobra pra ler e escrever) venho até uma modesta lan house falar sobre o show da Little Joy em Porto Alegre. Amarante, Moretti e Binki protagonizaram um dos espetáculos mais divertidos e empolgantes que já vi. Na noite de 27 de janeiro o palco do Bar Opinião quase veio abaixo com a alegria contagiante da banda. Nós, os fãs, acompanhamos uma verdadeira festa com os músicos se divertindo, como se tudo fosse realmente uma little joy.

Antes de conhecer a banda, (há uns seis meses) quando vi a primeira foto dos três, veio aquele preconceito (ou inveja, como queiram) básico feminino: hum, essa Binki tá aí só porque é namoradinha do cara! Mas "me caíram os butiá dos bolso" ao ouvi-la cantar. Além de ser linda, ela canta muito e ainda tem estilo, pô! Tirei o chapéu.

É claro que o show teve um defeito, foi curto demais. E o Bar Opinião, lotado, estava um forno quase insuportável. Foi mesmo uma pena ver uma banda desse nível sem ter a estrutura que merece. Apesar disso, curti demais esse show. Não resisti. Tirei fotos e postei vários vídeos no youtube. Nem preciso dizer que uma das minhas preferidas é Don´t watch me dancing. Essa foi a Little Joy em Porto Alegre. E pra nós: Big time!

um dois três quatro

2009-01-11T15:13:00.000-02:00

Outra vez o despertador não tocou. Lúcia chegaria atrasada no escritório. Na verdade não sabia se as pilhas estavam fracas, se ela tinha desligado o maldito botãozinho dormindo ou se o relógio do quarto estava meio doido como o da cozinha, que funciona quando quer (e no momento está parado). Uma incógnita. O mais provável é que suas mãos, impulsionadas pelo seu subconsciente, tivessem feito o serviço. Merda! Vou chegar atrasada outra vez e ter que olhar aquela cara de bunda do boçal do meu chefe.

Corre, Lúcia, corre! Levanta de uma vez. Escova os dentes. Não há tempo para o fio dental. O cabelo preso também ajuda a ganhar tempo. Hoje nem maquiagem. Poxa! Pelo menos um pouquinho de corretivo. Ando com umas olheiras profundas. E vestir roupa com esse frio é horrível. Que droga! A gaveta das meias estava uma bagunça. Prometeu que naquela noite arrumaria. Pegou meias de pares diferentes. Azar! Ninguém verá meus pés com essas botas, mesmo. Corre, Lúcia. Veste aquela calça jeans, aquele casacão e deu. Que diferença faz? Mas faça isso mais rápido, mulher!

Ok! Lúcia tinha cinco minutos para terminar de se arrumar, tomar um gole de café, pegar a bolsa, o celular, a chave e botar um perfuminho. Banho com esse frio de manhã? Nem pensar! Vamos lá! Eu consigo, eu sei que consigo! Já fiz isso um milhão de vezes. Ao chegar na cozinha para o gole de café (solúvel porque cafeteiras dão muito trabalho) olhou a hora. Sete e trinta e cinco. Putz! Tinha que estar na parada às sete e quarenta, no máximo, pra pegar o ônibus das sete e quarenta e dois e chegar no escritório às oito e quinze. Apenas quinze minutos atrasada. Talvez o Nogueira nem enchesse o meu saco hoje.

Lúcia conseguiu sair de casa. Fechou a porta com aquela sensação de que havia esquecido algo. Fosse o que fosse, agora não voltaria, seria muito transtorno. Saiu do prédio com pressa. Praticamente correndo. Chegou mesmo a correr para não perder o ônibus. Uma corrida que valeu a pena, foi o que pensou naquele momento.

Enfim, sentada na poltrona razoavelmente confortável, ia rumo a mais um dia cansativo de trabalho. Não tinha dormido muito bem naquela noite. O namorado havia ligado. Lúcia ficou contente achando que ele iria sugerir saírem na sexta pra comemorar o aniversário de namoro. Estava enganada. Ele só queria avisar que viajaria a trabalho no fim de semana. Filho da puta! O sangue ferveu. Mas Lúcia não chorou. Desligou o telefone na cara dele e não chorou. Que incrível! Não senti vontade de chorar. Tá certo! O Lucas era um cara legal, bonito, mas e aí? Só isso? Lúcia estava cansada de como apenas ela se importava com aquele relacionamento. Também andava estressada com o trabalho e, talvez, consigo mesma.

Pelo menos não tinha perdido o ônibus. Seriam apenas quinze minutos de atraso. Mas, quer saber? Foda-se! Quando eu chegar no escritório vou pedir um aumento pro Nogueira. Vou dizer que o que ele me paga é uma exploração e que se ele não melhorar o meu salário vou denunciá-lo pra Receita Federal. Quero ver a cara daquela babaca!

Durante a viagem, olhou para os lados e achou que aquele ônibus estava meio estranho. Diferente. Será que peguei o ônibus errado? Os bancos pareciam maiores e tudo estava tão vazio. Acho que ainda não acordei direito. Só então Lúcia lembrou de uma coisa curiosa. O relógio da cozinha tinha voltado a funcionar. Ou será que o Lucas tinha arrumado? Não, não, ele não esteve ali. O mais estranho é que o relógio voltou a funcionar na hora certa... Eu, hein! Coisa doida! Mesmo assim precisava de um estoque de pilhas. Compraria ainda hoje depois do trabalho.

E quando chegar em casa vou ligar pro Lucas e dizer tudo que penso sobre ele. Vou falar que se ele quiser continuar comigo, vai ter que me valorizar. Quem ele pensa que é? Muitas coisas vão ter que mudar. A começar pela mania irritante que ele tem de subestimar a minha inteligência. Estou quase convencida de que ele é mesmo um chato! Mas hoje resolveremos isso.

Ah, Lúcia também precisava ligar para os pais. Há dias não falava com eles por falta de tempo e por todas essas desculpas que os filhos ficam criando. Mas hoje mesmo vai ligar e dizer o quanto ama os dois. Quero dar mais atenção a eles. Incrível como estavam envelhecendo rápido. Quanto tempo mais os terei por perto? O que vou fazer quando eles se forem? E quando essa hora chegar, quem deveria morrer primeiro? Quero dizer, quem superaria melhor a perda do outro? Preciso ligar urgente para eles.

De repente, Lúcia abriu os olhos vagarosamente. Caralho! Acho que dormi no ônibus. Que merda! Onde estou? Será que passei do ponto? O quanto atrasada estou? Minha cabeça dói. UM DOIS TRÊS QUATRO. Era como se Lúcia estivesse num daqueles sonos profundos em que a pessoa sabe que está sonhando e diz pra si mesma pra acordar, mas não consegue. Ela não conseguia se libertar daquela viagem interminável.

Tudo estava diferente. Achou ter aberto os olhos novamente, mas não lembrava de tê-los fechado. Agora o ônibus estava rápido demais. Lúcia não viu o motorista. O ônibus apenas ia. E Lúcia não conseguia se mexer. Uma angústia atravessou-lhe os ossos, as entranhas. UM DOIS TRÊS QUATRO.

Não estava mais no ônibus. Estava deitada, parecia amarrada. Só mexia os olhos. Não sentia seu corpo. Estava num quarto, e não sabia se era o seu. Sua mente estava lenta, tudo tinha mudado. Pensava em coisas desconexas. Sabia que tinha que sair dali pra comprar pilhas e fazer tantas outras coisas. Lembrou daquele filme “Quero ser John Malkovich” e do portal. Devia estar noutra dimensão (dentro da minha própria mente). Seria possível? Ou será que estou ficando louca?

Foi então que, bem à sua frente, olhando-a fixamente, algo familiar: o relógio da cozinha. O seu relógio. O estranho é que ele tinha parado de funcionar de novo. Preciso de pilhas! E pra piorar tudo, o relógio estava torto na parede. Que aflição! UM DOIS TRÊS QUATRO. Alguém me ajude! Por favor, ponha pilhas neste relógio e faça-o ficar reto na parede. Será que ninguém se importa com este relógio torto? Não é possível!

Achou que chorava, mas não tinha certeza. Não tinha certeza de nada. Então ouviu um “Zuum”, e o tempo estagnou! UM DOIS TRÊS QUATRO. Ao longe, percebia umas vozes familiares misturadas a choros. Depois não ouviu mais nada. Apenas observou o relógio e sentiu todo o peso do ônibus dissolvendo o peso de tempo.

Por favor, os familiares de Lúcia Silveira me acompanhem, falou calmamente o médico. Todos já choravam antes mesmo de ouvir a notícia inevitável e que vinha estampada no rosto do doutor. Infelizmente, ela não resistiu aos ferimentos. O impacto do atropelamento foi violento demais. Seu corpo já estava completamente paralisado. Eu lamento muito. Sua morte cerebral foi declarada às 12 horas e 34 minutos.

Lúcia não arrumaria a gaveta das meias, não ligaria pra ninguém, não pediria aumento, nem chegaria atrasada, muito menos compraria as pilhas. Alguém me ajude! Alguém arrume o relógio, por favor. Ninguém a ouviria mais. E o relógio continuaria torto. E o tempo, para ela, estagnado.

E o que ficou de bom?

2008-12-25T20:43:00.004-02:00

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E o curso acabou. Pelo menos as aulas, pois ainda tenho dois trabalhos pra entregar - sem contar o trabalho final (mas este já engatilhado com aval do orientador). E o que ficou de bom? Vejamos: além do que aprendi sobre Literatura, e não foi pouco (já que tivemos professores e aulas excepcionais), parece-me ainda que o mais importante foi a amizade. Construída aos poucos, formando fortes laços. Só tenho a agradecer a todos vocês e desejar que esses laços não se desfaçam. Não é pieguice. Tá bom, talvez um pouco. Mas, ah, azar! É fim de ano e todos temos o direito de ser um pouco piegas nesta época. Só nesta época =)

Para Viviane Schitz

2008-12-23T11:06:00.002-02:00

A paixão segundo G.H.

O mundo independia de mim – esta era a confiança a que eu tinha chegado: o mundo independia de mim, e não estou entendendo o que estou dizendo, nunca! nunca mais compreenderei o que eu disser. Pois como poderia eu dizer sem que a palavra mentisse por mim? como poderei dizer senão timidamente assim: a vida se me é. A vida se me é, e eu não entendo o que eu digo. E então adoro.

(trecho final desta obra prima)
Clarice Lispector

E então adoro saber que temos tanto em comum. Que a G.H. que conhecemos da literatura se nos é. E se nos é porque não sabemos (não queremos) construir o todo sem antes desconstruí-lo, degustando cada parte. E então adoro saber que, assim, formaram-se os laços. E eu não entendo o que digo. E se eu não entendo o que digo, não é por culpa da barata. Deve ser essa afinidade, que espontânea, não requer explicação. E então adoro.

Este é meu! Espero que a Clarice não se importe,

mas a minha amiga Vivi merece =)

Caleidoscópio

2008-10-31T09:07:00.003-02:00

Resultado do I Concurso Caleidoscópio de Poesia
Realizado pelo Projeto Poesia Pública - Belo Horizonte / MG
Das 198 poesias válidas inscritas, 10 foram premiadas, a saber:

1º Lugar - Poesia: Xícara
Fábio Alexandro Sexugi
Peabiru - PR

2º Lugar - Poesia: O Pássaro Azul
João Elias Antunes de Oliveira
Brazlândia - DF

3º Lugar - Poesia: Poeminha Para Quem Tem Medo de Amar
Andréa Cristina Francisco
Mogi das Cruzes - SP

4º Lugar - Poesia: Natureza Morta
Agnaldo Pereira
Ipatinga - MG

5º Lugar - Poesia: Delírio
Tatiana Alves Soares Caldas
Rio de Janeiro - RJ

6º Lugar - Poesia: Belas Artes
Fátima Soares Rodrigues
Belo Horizonte - MG

7º Lugar - Poesia: A Saudade e o Sonho
Henriette Effenberger
Bragança Paulista - SP

8º Lugar - Poesia: Construção
Luiz Otávio Moreira Oliani
Rio de Janeiro - RJ

9º Lugar - Poesia: O Tempo
Augusto Sérgio Bastos
Rio de Janeiro - RJ

10º Lugar - Poesia: Entrelinhas
Carla Soares Corrêa
Porto Alegre - RS

Agradeçemos a todos os que participaram e fizeram esse concurso possível =)
Agradeçemos também aos membros da comissão de avaliação:
Profª Ms. Solange Moreira (Professora Universitária e Crítica Literária)
Rosangela Dias Motta (Poetisa e Comunicadora Social)
Davi Mourão Motta Drummond (Poeta e Diretor do Projeto)

Marcelo Camelo: humilde espetáculo

2008-10-21T16:28:00.010-02:00

Se tem algo que me deixa frustrada com relação a Los Hermanos é que comecei a gostar deles tarde demais. Tão tarde que não consegui ver nenhum show da banda que mais adoro. Quando eles anunciaram que iriam "dar um tempo" fiquei triste. Mas me animei para ver o último show em Porto Alegre. Até saber que os ingressos tinham se esgotado quase imediatamente. Enfim, não consegui. Restava ouvir as músicas, cantá-las e esperar ansiosa pela volta dos Hermanos. Porém, surgiram, como eles haviam avisado, os projetos individuais. E assim, de uma forma fragmentada, vou aos poucos conhecendo cada um. Já tive o privilégio de ver o Bruno Medina, tocando com Adriana Calcanhotto, e o Marcelo Camelo num show simplesmente espetacular, que é a razão deste post.
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Na última quinta-feira (16/10), o Teatro do Bourbon Country foi o palco para os fãs de Los Hermanos conhecerem de perto o trabalho do Marcelo Camelo. Depois de ver e ouvir entrevistas em rádio, tv e internet, durante esses dez anos de carreira da banda, algumas vezes cheguei a achar os dois compositores (Camelo e Amarante) um pouquinho arrogantes. Sabe aqueles tipos que "se acham"? Mas aí eu brincava "Ah! Eles podem se achar, né!" E concluía que era porque quase sempre designavam jornalistas muito incompetentes para entrevistá-los.

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Pois bem, acontece que o show do Camelo desfez qualquer imagem de arrogância que eu pudesse ter a respeito dele. O cara mostrou-se extremamente simpático e alegre. Ele chegou a dizer que estava sendo o melhor show da turnê. Ah, deixa eu acreditar nisso, vai! O que importa é que toda essa simpatia resultou num humilde e perfeito espetáculo. Nada de grandes cenários e pompas. Ele chegou, sentou e começou a tocar e cantar. Simples assim.

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O público, diferentemente dos shows de Los Hermanos, não cantou todas as músicas energicamente. A maioria apenas cantarolou, talvez pela imponência do teatro ou em respeito ao som mais intimista mesmo. E por falar em som intimista, é preciso lembrar que apesar do tom de tristeza e solidão de algumas músicas como Saudade, Passeando e Téo e a Gaivota, o show foi uma grande festa. Com a banda Hurtmold acompanhando na maioria das músicas, Camelo tocou todas do Sou e mais algumas antigas e maravilhosas: Morena, Pois é, Dois barcos, Cara valente. Mas a maior e mais agradável surpresa foi Despedida, música que Camelo fez para Maria Rita. Linda demais! De chorar no cantinho...

No fim do show, ele tocou um trechinho de Além do que se vê acompanhado pela platéia. Foi emocionante. Ele pediu para deixarmos ele ir embora daquele jeito, com aquele coro, mas ninguém queria que ele fosse. Então ele tocou Fez-se mar, agradeceu demais (sempre sorridente) e foi embora. Simples assim.

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Eu, por aqui, continuo acreditando que Los Hermanos pode voltar um dia. Aí eles não me escapam. Enquanto isso não acontece, o negócio é aproveitar os trabalhos individuais que não estão deixando nada a desejar. Já torço pelo show da Little Joy em Porto Alegre. A nova banda do Amarante é tão boa que não dá para falar assim. É preciso um outro post. Quem sabe depois de vê-los ao vivo. Quanto ao Camelo, desejo que siga cantando a solidão (ou não) e continue nos encantando com sua voz doce, suas composições, sua poesia, seu violão e sua humildade.

Bambos

2008-10-16T12:35:00.001-03:00

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É no olhar maduro
daquele menino
que se equilibra nas costas
do outro menino
para nos apresentar
o seu malabarismo bambo na sinaleira
que encontro o pior de mim
de nós
toda a hipocrisia de quem chora
mas não tem coragem de encarar a vergonha
de ver a vida que o menino não vê
de deparar-se com a realidade

dura e crespa
pueril e próxima
e não fazer (quase) nada
a não ser retribuir com um sorriso melancólico
(quase) falso
e escrever esses versos bambos
(quase) inúteis
que não se equilibram em nada

O guarda-roupas

2008-10-15T10:52:00.002-03:00

Hoje resolvi arrumar meu guarda-roupas
e enquanto desamontoava e dobrava as peças
ia tentando organizar minhas idéias
o meu quebra-cabeça interior

Separei roupas que só precisavam ser lavadas
separei umas que sabia que nunca mais usaria
e outras que há muito tempo não usava
mas que continuavam ali
pesando, ocupando meu espaço
meu tempo, minha memória

Libertei-me

Preparei uma sacola grande de roupas
que já não são minhas
são de outros
e depois serão de outros
e outros

O meu guarda-roupas?
quase vazio, mas organizado e limpo
pelo menos por agora

As minhas idéias?
quase vazias, mas organizadas e limpas
e minhas

As roupas é que seguirão
de mão em mão
até virarem farrapos

Fernanda Young

2008-10-14T13:39:00.009-03:00

A escritora, roteirista, apresentadora e atriz Fernanda Young é aquele tipo de personalidade que ou se ama ou se odeia. Depois de conhecer o seu trabalho, não dá pra ficar indiferente. Eu particularmente gosto dela desde o tempo do programa Os Normais, escrito por ela e por seu marido Alexandre Machado. Atualmente ela apresenta o divertidíssimo Irritando Fernanda Young. Do seu ofício como escritora, eu só conhecia o livro Aritmética. E foi com essa obra que ela ganhou a minha admiração de vez. Faltava conhecer a sua veia poética. Não falta mais. Nesse fim de semana li Dores do Amor Romântico. Nem vou dizer o que achei. Vou postar dois poemas e que cada um decida se ama ou odeia.

Quando de novo você voltar
eu te contarei sobre o mar
que cobriu o seu corpo
- lá, onde eu não estava -
mas saberei descrever as
estrelas limpinhas que não
brilharam no meu rosto,
estendido na areia em que eu
não deitei. E irei lavar as
nossas roupas brancas
- dessas que a gente só usa
nas viagens de praia -
aquelas mesmas que não
tiramos, bêbados dos drinques
que não brindamos, mas que
eu passei e dobrei e coloquei
dentro da sua mala que parte
para o destino que nunca será o
meu.

Estou na bolha de novo. E nada vai me salvar.

Não há um verso perfeito que nasça daqui.

Sou uma mulher oca. Choro porque os amigos

estão tristes. Não entendo. Nem há remédio que

me fará entender.

A bolha é macia. Mesmo porque ela é a minha

cama. Lá fora faz um barulho que bem distingo.

Tem serra elétrica, batedeiras, buzinas, choros.

Daqui escuto tudo, cada coisa de cada vez.

É que dentro dela, fico sensitiva: sou mediúnica.

Reconheço os que me amam e os que me odeiam:

tudo o mesmíssimo nada. Sensível, mas distante.

Não quero mais ficar de pé. Não vou correr,

não vou às compras. Não acredito em mim.

Não quero beijos. Na bolha, é assim:

o que vier de bom é sono, mesmo que

com esses sonhos de passado, quando a exclusão

bate na minha porta outra vez

e outra vez e outra vez.

Adeus. Agora sou eu que parto. Debaixo do meu

lençol mágico, nenhum carteiro me encontra.

Bons ventos

2008-09-24T15:02:00.015-03:00

Encantada pelo mar, uma jovem e talentosa cantora deixou Porto Alegre há vinte anos para morar no Rio de Janeiro. Naquela época, Adriana Calcanhotto talvez não tivesse a dimensão exata de até onde poderia chegar com sua voz, seu violão e sua música. Pois ela chegou longe. E hoje em dia é, sem dúvida, uma das maiores cantoras desse nosso país onde ritmos tão pobres como o funk costumam fazer sucesso.
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No último fim de semana, bons ventos trouxeram Adriana Calcanhotto de volta aos pampas. A artista iluminou o palco do Teatro do Bourbon Country com o show Maré. Um cenário todo azul, cheio de motivos marinhos, revelou com intensidade o vermelho radiante de seu vestido. Além de cantar muito, ela esbanjou elegância, simpatia e bom humor. Em meio aos gritos de uma fã menos contida de "Tu é linda!", iniciou o espetáculo com a música que dá nome ao disco.

Sua voz doce e suave teve um acompanhamento à altura. A surpreendente banda é formada por Alberto Continentino (baixo e guitarra), Marcelo Costa (bateria), Domenico Lancellotti (bateria e percussão) e Bruno Medina (teclados), músico da Los Hermanos que permanece com suas atividades suspensas. Não resisti e tive que fazer um vídeo (meio tosco).

O repertório foi composto, principalmente, pelas músicas do novo trabalho: Seu pensamento, Três, Mulher sem razão, Sem saída, Para lá, Um dia desses, Teu nome mais secreto, Porto Alegre. O público que lotou o teatro também pôde apreciar alguns antigos e belos sucessos da cantora como Vambora, Esquadros, Maresia entre outros.

Música e poesia sempre caminharam juntas na obra de Adriana Calcanhotto. Para mim, ela protagonizou um dos clímax da noite tocando violão cello e cantando Poética do eremita, da portuguesa Fiama Hasse Pais Brandão. Segundo a cantora, ao ler esses versos pela primeira vez, ela sentiu-se “arrebatada pelo poema”, transformando-o em uma beleza de canção. Arrebatou-me também.

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Poética do eremita
(Fiama Hasse Pais Brandão)

No deserto estão secas
as pedras que no mar se molhavam
a semelhança confunde o eremita que solitário demais
passou o tempo entregando-se à solitária memória
aqui a pedra seca
para o eremita não perdeu
a qualidade úmida de poder
ter estado ao pé do mar

Sob as palmas entusiasmadas dos fãs, Calcanhotto voltou ao palco três vezes antes de encerrar o show. Numa delas, a artista conseguiu a incrível façanha de fazer uma empolgante versão daquela música brega do Guilherme Arantes: Meu mundo e nada mais. Outro ponto alto foi o segundo bis quando a banda tocou Deixa o verão, do Rodrigo Amarante. Que saudade de Los Hermanos! Infelizmente, o show foi curto para tantas músicas emocionantes. Traduzir-se (poema de Ferreira Gullar), O outro (poema de Mário de Sá-Carneiro) e Uns versos (Adriana Calcanhotto), que são algumas de minhas preferidas, ficaram de fora.

O único deslize da noite, na minha opinião, ocorreu por causa de uma cuíca. A cantora passou por um certo constrangimento ao não conseguir tocá-la direito. Adriana desculpou-se dizendo: “Esse instrumento é mais temperamental do que uma cantora.” Como não poderia ser diferente, o público riu e compreendeu aplaudindo.

Não foi por acaso que quis escrever sobre Adriana Calcanhotto. Sou fã dela mesmo. E não sendo um blog jornalístico, posso ser parcial o quanto eu quiser e repetir que adoro suas músicas e simplesmente amei o show. Ponto para o Porto Alegre em Cena que possibilitou, por apenas dez reais, mais um evento cultural de alto nível.

Traduzir-se
(Ferreira Gullar)

Uma parte de mim é todo mundo
Outra parte é ninguém
Fundo sem fundo
Uma parte de mim é multidão
Outra parte estranheza e solidão
Uma parte de mim, pesa
Pondera

Outra parte, delira
Uma parte de mim almoça e janta
Outra parte se espanta
Uma parte de mim é permanente
Outra parte se sabe de repente
Uma parte de mim é só vertigem
Outra parte, linguagem
Traduzir uma parte noutra parte
Que é uma questão de vida ou morte
Será arte?
Será arte?

Respeito é bom...

2008-09-16T12:44:00.006-03:00

Há tempos venho adiando o momento de sentar e escrever sobre esse assunto. Agora acho que finalmente encontrei tempo, vontade e coragem para fazê-lo. Digo coragem porque é bem provável que muitos não concordem com meu modo de pensar. Mas já que comecei, não custa concluir. O assunto em questão é delicado e chama-se: filho. Também pode ser no plural, o que o torna ainda mais assustador. Não é segredo para aqueles que me conhecem que não pretendo ter filhos. Há anos venho repetindo isso. O que não significa que não gosto de crianças, muito pelo contrário. Gosto e costumo me dar bem com elas. Até porque sou professora e trabalho com os pequenos todos os dias há oito anos. E analisando o meu discurso, vejam bem que "não pretender" não é o mesmo que "definitivamente não querer". Digo isso só para me resguardar de acabar, mais tarde, fazendo algo que disse que não faria.

Comecemos, então. Em primeiro lugar, acho que as pessoas devem ter filhos quando os querem de verdade e não para cumprirem os mandamentos da família impostos por uma sociedade (ainda mais a brasileira). Depois acredito que as pessoas devem ter filhos quando os querem de verdade e não para projetarem na criança seus planos e sonhos frustrados. Tudo bem, acredito sinceramente que ser mãe deve ter o seu lado bom. Ver aquela pessoinha que você criou, educou e cuidou ali do seu lado, deve ser gostoso em muitos momentos. Até que começo a pesar a coisa toda. Noites em claro sem dormir com a criança chorando (e dormir bem para mim é muito importante), preocupações constantes com a educação, a alimentação, a saúde, sem falar das finanças que envolvem ter um filho no país da bolsa família. E minhas convicções ganham força.

Mesmo assim, devo confessar que muito raramente penso na pequena possibilidade de um dia, quem sabe, querer um filho. Isso depois de estar tranqüila profissionalmente e financeiramente, de ter viajado muito e de ter aproveitado tudo que não se pode aproveitar com um criança pendurada no braço. Bem, se esse momento remoto chegar, considero muito a adoção. Pois nem preciso dizer que tudo que está relacionado à gravidez (parto, dores, cortes, anestesias, uma criança mexendo dentro da barriga...) me assusta. Convenhamos que é quase surreal.

A verdade é que o que eu acho ou deixo de achar pouco importa. São só as MINHAS considerações sobre o assunto. Mas então que chegamos à grande questão, o que me levou a escrever. E isso sim importa! Não pretendo ter filhos e quero ser respeitada por isso. Ponto. Afinal, há tempos venho respeitando as mulheres que, em pleno século vinte e um, pensam que as mulheres só são completas ao exercerem seus dons maternos. Desculpem, é que me recuso a pensar desse jeito que soa tão primitivo. Gosto de saber que há muito mais no mundo feminino do que fraldas e berços. Mas deixemos o que eu penso de lado...

Não me arrependo

2008-09-01T14:28:00.005-03:00

Sabe quando uma música chega aos ouvidos e perpassa todos os sentidos em meio a uma comoção que penetra a alma de uma forma quase inexplicável? Pois é, eu também não sabia. Na verdade existe um número pequeno de músicas capazes de, por sua poesia e melodia, me deixar assim, perplexa. O que me impressionou é que isso nunca tinha me acontecido ao ouvir uma canção pela primeira vez. Normalmente levo um tempo para processar e elevar essas canções ao topo das especiais. Refiro-me à obra-prima “Não me arrependo”, de Caetano Veloso. Confesso que sempre gostei do baiano, mas nunca fui fã de carteirinha, de ter todos os discos e saber cantá-los. Tanto que essa preciosidade é a faixa 6 do disco Cê (2006) e eu não a conhecia. Estava eu vendo tevê (um dos meus vícios) quando ouvi o anúncio de que Caetano estaria no Programa do Jô. Que fique registrado que não gosto nem da Globo nem do Jô, mas não pude deixar de assistir à emissora nessa noite. Afinal, para ver o Caetano tudo vale a pena. E não me arrependo. Dono de um humor invejável, inteligente e muito simpático, o cantor superou todas as minhas expectativas mesmo antes de cantar. E como se não bastasse, lá pelo meio da entrevista, ele e sua banda decidem tocar, assim como quem não quer nada, essa música que desde então não me sai da cabeça. Numa homenagem a Lou Reed, os acordes iniciais são os mesmos do clássico absoluto “Walk on the wild side”. Encontrei, enfim, um tesouro. Seja pela voz, pela melodia, pela poesia ou provavelmente pela confluência desses elementos, elevo “Não me arrependo” ao topo.

Não me arrependo

(Caetano Veloso)

eu não me arrependo de você

cê não me devia maldizer assim

vi você crescer

fiz você crescer

vi cê me fazer crescer também

pra além de mim

não, nada irá nesse mundo

apagar o desenho que temos aqui

nem o maior dos seus erros,

meus erros, remorsos, o farão sumir

vejo essas novas pessoas

que nós engendramos em nós

e de nós

nada, nem que a gente morra,

desmente o que agora

chega à minha voz.

Cai uma chuva fina (continuação)

2008-08-27T12:12:00.003-03:00

Portas e janelas fechadas revelam
mais um dia de trabalho
um dia trivial

Uma chuva fina que cai
atrapalhando o trânsito
denuncia o ocorrido

Os homens passam atrapalhados
pela chuva e pelo corpo
passam apressados para
mais um dia de trabalho
e os poucos que olham o corpo
o fazem por mera curiosidade

Um no entanto olha para cima
vê o prédio do mais duro concreto
depois fixa seus olhos
naqueles olhos desconhecidos
sem brilho de vida
de vida sem brilho
olhos libertos
que não mais precisam de guarda-chuva

Inspirado no poema Momento num café, de Manuel Bandeira.

Cai uma chuva fina

2008-08-20T13:56:00.001-03:00

Janela fechada bordada de cinza
cai uma chuva fina uma teima atroz
o frio cai e congela as horas
paira um decifrar constante
num enrolar vagar e indissolúvel

Janela aberta bordada de asfalto
paira uma alma em pedaços
depois cai

Janela aberta no décimo andar
bordada de cinza de asfalto de dor
convida a chuva fina que cai
a espreitar o desbotar de uma vida
de uma alma que não viu a chuva
dar lugar ao sol no dia seguinte

Ventura

2008-08-13T21:00:00.002-03:00

Se por ventura encontrar em meu olhar um vazio
Não me chame que sou capaz de me perder na eternidade dessa lacuna
Não me julgue nem me descubra que o frio vem pesado e corta
Deixe meu engendrar andar sozinho que me encontro melhor

Se por ventura encontrar em meu olhar um vazio
Não me chame que hoje acordei antes da hora

Do Cotidiano ao Sublime

2008-08-11T16:45:00.010-03:00

“O poeta não é um sujeito que vive no mundo da lua, perpetuamente entretido em coisas sublimes. É, ao contrário, um homem profundamente misturado à vida, no seu mais limpo ou mais sujo cotidiano.”

Manuel Bandeira - O Grande "Poeta Menor"

Kitchen Floor

2008-07-22T15:07:00.007-03:00

Se tivesse que escolher apenas um verso das letras de Amy Winehouse, certamente seria este: "I cry for you on the kitchen floor..." Para mim, essas palavras têm o poder de representar o ápice da dor e da depressão dessa talentosa cantora inglesa. Fico imaginando a cena e comovo-me. Afinal, quem nunca sentiu-se Amy? Depressed? Condição de ser humano... Todos nós já sentimos (alguma vez) a dor. De perder alguém, de errar na vida, de arrepender-se, de sofrer, de estar no fundo do poço. Que expressão mais "lugar comum". Tudo bem! Às vezes clichês são inevitáveis, e dores também. Mas passemos a acreditar e confiar em que há um lado positivo para tudo. Dona de uma voz rasgada e tão poderosa quanto melancólica, Amy é a prova mais recente de que o estado depressivo pode auxiliar na criação artística. Seu primeiro disco "Frank" já era maravilhoso, mas nada supera a genialidade de "Back to Black", álbum em que a cantora derrama músicas incríveis que falam de perda, de solidão e de sofrimento, compostas na época em que estava separada do então namorado Blake. Acontece que Amy é mesmo um fenômeno. Infelizmente, o sucesso, a fama e o dinheiro não estão sendo suficientes para reanimá-la. A romântica Amy sente falta do agora marido e encarcerado Blake. Assim, ela segue cantando sua dor. É claro que tem gente que acha que é tudo jogada de marketing. Não desacredito totalmente nessa teoria e acho que se ela fosse uma cantorinha toda certinha não faria o sucesso que faz, já que mesmices cansam. Só sei que sua música é perfeita e sua voz hipnotiza. Então, se for o caso, deixo-me enganar com prazer.

Quereres

2008-07-17T23:04:00.002-03:00

Não quero lhe falar do que vivi
Nem de tudo que aconteceu comigo

Quero o verão imenso
Quero o livro mais intenso
Quero o sabor mais picante
Quero o som mais vibrante

Não quero levantar grandes questões
Nem filosofar o abstrato

Quero cores de Frida Kahlo
Quero pintura sem reparo
Quero uma foto envelhecida
Quero essa imagem refletida

Não quero lhe falar do futuro
Nem da nossa cegueira branca

Quero acreditar e sonhar
Quero acordar e realizar
Quero o efêmero instante
Quero a poesia constante

Fingidor 2

2008-07-17T22:57:00.000-03:00

Que poeta é esse
Que finge que sente
O que não sente?
Ou será que sente
O todo individual
E torna universal
O que sente
Toda a gente?

Fingidor

2008-06-16T15:53:00.000-03:00

Afinal, que respostas são essas que buscamos tão curtas e objetivas? Será que queremos mesmo saber? Ou será que já sabemos mas não sentimo-nos à vontade nem mesmo para assumir? Acredito que quanto mais conhecemos nosso vórtice interior menos somos capazes de externá-lo. A não ser pela palavra. De preferência escrita. Sim. A escrita nos revela. Por mais fingidor que seja o poeta. Quando lemos o que alguém escreveu na intimidade e identificamos ali traços nossos, sentimo-nos acolhidos. Ora, não sou o único. Não estou sozinho. E compartilhamos. Ler o que alguém escreveu na intimidade é desvendá-lo. É desvendar-se.

28

2008-06-01T22:05:00.000-03:00

Agora é a hora de tentar inovar! Assim dizia minha “sorte de hoje” no Orkut. Não bem assim, que o ponto de exclamação é de minha autoria. É que me pareceu melhor, mais plástico. Pareceu-me mais estimulante. E porque assim o quis. A sentença não importa tanto, que nem sou de dar ouvidos a essas coisas de sorte ou azar, nunca leio meu horóscopo, nunca sei em que fase da lua estamos (embora saiba de suas influências na natureza toda), sequer sei meu ascendente... O que me intrigou foi a data em que esta sentença resolveu “aparecer” para mim: justo no meu aniversário! Teria sido aleatoriamente (o mais provável) ou há um senhor Orkut programando que, na data de aniversário de cada um, cada um deverá ler algo impactante? Não que a sentença seja para mim impactante, que também não sou de abalar-me com bobagens. Pelo menos foi uma bobagem inspiradora. Troque-se impactante por curioso, então. A questão não é bem essa, que no meu divagar já me perco. A questão é: será a ação de “inovar” um fio condutor de uma vida mais feliz? Cá eu pergunto e cá eu respondo: Não! Aos vinte e oito anos (em grande parte vividos bem felizes) digo que Não. Muito já inovei (como boa geminiana que sou) e digo e repito que Não! Nem sempre as inovações são gloriosas, principalmente as que dizem respeito aos sentimentos. Mas o que há de se saber é que as inovações são fundamentais para o auto-conhecimento. Não que julgue conhecer-me o suficiente, que isso também nunca existiu. Nem para mortais, nem para filósofos. Contudo, as inovações não importam muito, mas o que aprendemos com os tombos em conseqüência delas é o ouro perdido no fundo de um mar onde poucos acabam por mergulhar e o qual pouquíssimos acabam por encontrar... Isso significada que a sentença importa, então. E a data também. E hoje, aos vinte e oito anos, digo a mim mesma: agora é a hora de tentar inovar aquilo cujo prazo de validade estiver vencido, que o resto cultivo com gosto.

Que seja

2008-05-12T13:42:00.000-03:00

Será o destino

E seus caprichos?

Será a escolha certa

Entre tantos caminhos?

Será perfume de pétala

Exalando versos cruzados?

Ou será só poesia?

Quem sabe?

Que seja.

O aquário

2008-04-01T13:26:00.000-03:00

A menina olha encantada o aquário repleto de cores

Os peixes dançam, a água dança, a menina balança

E se cansa de ver o cárcere das criaturas vivas

Que esperam do "dono" até a comida

Proibidos de sonhar com o mar

De um azul-liberdade

Alma de criança

2008-03-31T18:40:00.000-03:00

As palavras me completam
Penso, escrevo, leio
Releio, relento

Sou dona da primeira crítica
Esse direito é todo meu
Releio, receio

Gosto quando a idéia vem
Feito enxurrada primaveril
Rebentar represa viva
De versos e sentimentos

Primeiro escrevo para mim
Depois, para aquele que ler
Este poema até o fim
E perceber em minha poesia
Alma de criança a dançar

Inteiros

2008-03-28T19:54:00.000-03:00

Somos uma parte de um todo. Quem é que nunca ouviu isso? Mas que parte é essa? E que todo é esse? Acredito que não somos apenas parte. Mas também não somos de todo únicos. E, antes de sermos parte de um todo, somos muitas partes de todos. Compartilhamos. Cada um que encontramos pode bastar para obtermos o mesmo prazer de viver um dia de verão. Mas não basta a todos. Não basta a todas as partes. Não quero ser parte. Às vezes me sinto grande. E de repente tenho a terrível consciência de me sentir grande. E penso em quantos também sentem-se assim. Se isso tudo ocupasse um real espaço, o mundo não seria pequeno demais? Provavelmente. Mas de que real estamos falando? A única realidade que conheço é chamada “momento presente”. E quantos momentos realmente farão diferença? E quantos presentes existem apenas para serem esquecidos? Às vezes perco horas tentando lembrar de coisas sem importância alguma. E isso me cansa. Desejo não mais ter que ocupar espaço na memória com o que logo vai ser esquecido. Mas como saber? E os que são lembrados transformam-se, rápida ou vagarosamente, em riso desmedido. Banho de chuva ou um pingo no telhado, inteiros ou em partes, somos o tudo e o nada de alguém.

Olhar

2008-03-24T13:50:00.000-03:00

A cada passo
o horizonte
deixa transparecer
todas as certezas.

Enquanto o olhar
só transparece
as certezas

daquilo que vê.

Sonhos

2008-03-16T10:22:00.000-03:00

Quem sonha por sonhar
Contenta-se com pouco.

Quem sonha com pouco
Já deixou de acreditar.

Quem não acredita em sonhos
Deve explicações a si mesmo.

Quem sonha alto
Deve saber dos riscos
E saber do privilégio
De ser livre.

Medo

2008-03-11T16:11:00.000-03:00

Vai.
Olha o caminho que te espera.
Percorre resignado a sinuosa via.

Aceita.
Teu passado é teu peso.
E quem disse que fácil seria?

Aproveita.
Sente a harmonia que prospera.
Respira cada instante de alegria.

Luta.
Quem dera saber desde cedo
Que sem medo nada se cria.

Sépia

2008-03-10T14:23:00.000-03:00

Poema publicado no livro Antologia de Poetas Brasileiros Contemporâneos - 44º volume

http://www.camarabrasileira.com/apol44-019.htm

Câmara Brasileira de Jovens Escritores

Promessa

2008-03-05T21:53:00.000-03:00

Amadurecer?
Quem?
Eu?

Tudo bem.
Prometo tentar.
Mas na medida certa
Que é para não apodrecer.

Entrelinhas

2008-03-04T16:20:00.000-03:00

Minhas entrelinhas
são profundas.
Minhas palavras
são o que se vê.

Minhas entrelinhas
não são expostas.
Minhas palavras
querem ser.

Minhas entrelinhas
são só minhas.
Minhas palavras,
de quem quiser ler.

Doce, mas amargo!

2008-02-28T18:05:00.000-03:00

Ela abre a geladeira com fome de respostas. Naquele dia, em que tudo era doce, o que aconteceu? Já notou como o gosto pode ser transitório? Um abacate, por exemplo. Úmido, macio e levemente doce. Suave. Perfeito. Basta fechar os olhos e deixar aquela pasta morna escorregar garganta abaixo. O que sobra? O amargo. Sentido na parte de trás da língua, o amargo impera. Mesmo assim ela gosta de abacate. Fecha a geladeira percebendo que não há respostas. O abacate é assim. Ponto. Nada naquela caixa fria a atraiu. Decide apenas tomar um café. Doce.

Escrevo para quê?

2008-02-27T13:57:00.000-03:00

"Eu escrevo sem esperança de que o que eu escrevo altere qualquer coisa. Não altera em nada... Porque no fundo a gente não está querendo alterar as coisas. A gente está querendo desabrochar de um modo ou de outro..."

Clarice Lispector